Алкоголем вскрываем душу,

Как скальпелем, тонко и быстро,

И хочется, чтоб кто-нибудь слушал,

Пока там не станет чисто.

Тепло мимолетных касаний,

От взгляда сыплются искры,

Нас не делают идеальными,

Но во всех есть какой-то смысл...

Где-то на дне капля яркого,

Скрытая так некстати,

Просто галочку " оттенки серого"

Сними в настройках печати.