[320x255]
В те дни зима почти уже кончалась,
Покрыл снежок, как будто покрывалом, тротуар,
И жизнь твоя лишь только зарождалась,
Как будто ветер песню тихо напевал.

С тех пор прошло уж восемнадцать,
Ты взрослым и смышленым стал,
И знаешь ты теперь, что в этом мире –
Лишь в книгах и в кино есть идеал.

Но ты стремишься: быть счастливым,
Знать больше или быть правдивым.
Но счастье! Где оно? Ведь ты же не узнал.
И так же тихо ветер песню напевал…

Да, трудно жить в таком жестоком мире,
Где ложь, обман – понятнее, острей.
Но ведь тебе уж восемнадцать,
Ты в двадцать раз теперь умней.

Ты знаешь цену и себе, и людям,
Ты стал разборчивей намного и сложней.
Теперь, когда красивых мы не любим –
Ты должен стать счастливей и добрей.

Что красота? Что проку в ней?
Ведь жить тебе не с куклой, не с картиной.
Пусть будет сердцем и душой нежней,
А остальное лишь все блеф и тишина.

Живи и помни! Счастье вдруг приходит.
Придет, тихонько постучит в окно.
Откроешь тихо – за собой уводит,
А распахнешь – умчится прочь оно.

С ним бережно и осторожно надо.
Оно как хрупкое стекло –
Рассыплется на мелкие кусочки
И в век не соберешь его.

Хотелось бы, чтоб в этом мире
Ты окружен был сотнею друзей.
Тебе ж теперь аж восемнадцать,
А жизнь бежит и льется, как ручей.

Ну что ж! Осталось мне сказать лишь в заключении,
Что больше всех ты должен мать свою ценить.
Не принимать ее слова за нравоучение,
Она же сыну помогает жить.

Кто больше всех не спал ночами,
Кто больше всех любил тебя,
Кто вечно все тебе прощает –
Родная женщина твоя.

Будь счастлив, друг мой! Искренней удачи.
Желаю долгого и доброго пути.
И не смогу сказать иначе:
Ведь жизнь пройти – не поле перейти.