И в правду где все те мы, что лет 6-8 назад утопали в этих дневниках? Разбрызгивали чувства, и жгли свои эссе на радость своему эгу? Где те мы, что любили так горячо и отчаянно? Где те мы, что просыпаясь в чужих койках почти не думали о том, что есть мораль? Все переженились/перезамужничались, нарожали толпы детей и кажется, что совсем забыли себя самих. 
Нет, не правда.
Мы есть.
Внутри каждого все еще есть тот сумасшедший, который изводился, глушил водку, не спал ночами, танцевал на Арбате и был настоящим. Может именно поэтому я не могу выбросить из себя некоторые истории, может именно поэтому, мне хочется все еще сохранять в себе все те ощущения, что были дарованы мне. Я и сама сейчас другая. Опять уехала черти куда, замужем и занимаюсь совершенно несвойственными мне вещами, и учусь во всем этом находить свое собственное счастье. Понятия "правильно" и "не очень" с годами истираются и приобретают совершенно новый лик, новые записки совершенно в других слогах и метафорах, стишки недописанные на первом четверостишие, картины не закончены.  Мы также порой глупы и наивны, и намеренно пытаемся смотреть через осколки всех розовых очков, что у нас были.
"А вдруг все-таки взрослая жизнь не такая хреновая?".