Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.

Ну скажи, разве так обнимают друзья?

Вот дыхание наше с тобой перепуталось...

Нет! Прости, мой хороший... Не надо. Нельзя.



Мы не виделись — верно. Соскучились — правильно.

Губы близко совсем... Поцелуем грозят...

Перепутались волосы, сбилось дыхание...

Отпусти, мой хороший! Не надо. Нельзя.



Ты готов запустить в меня фразой отточенной.

Отстранился чуть-чуть, нежно взглядом скользя.

Нет! Молчи! Если скажешь — все будет испорчено.

Мы друзья, мой хороший. Не надо. Нельзя.



Друг-мужчина, друг-женщина — зыбки понятия.

Тут нельзя отступить на три слова назад.

Как опасны бывают такие объятия...

Мы друзья, мой хороший... Нам правда нельзя...



© Елена Ломакина

А порой накрывает… И сил нет в себе всё держать.

Вдруг в тоске начинает казаться: мы вместе… ты рядом…

Слишком явственно. Слишком уж близко. До вздоха. До взгляда.

Да, я знаю: то наш приговор, но шепчу: «Приезжай».



На неделю /да что это я… столько сразу просить.../

Пусть на день. Нет, на ночь. До будь-проклятых бликов рассвета.

До того, как совру, что слеза – от дымка сигареты.

До: «Прости… Ты ведь знала сама… Мне пора уходить…»



До: «Конечно... Иди…» Поцелуев, что в кровь, у дверей.

До посланья к чертям всех и вся /прочь рассудок и взрослость/.

До одежды, упавшей на пол. До безумств… Ну а после…

После будет как до… Может, разве чуть-чуть побольней…



А пока – приезжай. Я сумею потом всё забыть.

И тебя никогда больше /слышишь?../ тревожить не стану.

Быт налажу. Настрою вагоны с тележками планов…

Лишь порой – в тишине – вспоминать тебя буду.



Н а в з р ы д.



Аномаль

всё в порядке: минуты складываются в дни,

а весна, несомненно, следует за зимой…

я сменила номер, чтобы ты не звонил,

я сломала все пальцы, чтоб не звонить самой.



Ракель Напрочь

раз не пускают в душу, не лезьте в

окна.

раз не хотят чтоб «вместе», не нужно

стонов.

не надрезайте сердце свое о стёкла,

кем–то давно, разбитых внутри

балконов.

не унижайтесь, Господи. не скулите.

если не нужно им это ваше завтра,

ваши стихи им, будто бы на иврите

только добавят в чугунных сердцах

азарта.

не прибегайте по первому взгляду,

зову.

не издевайтесь, Господи, над собою.

раз перед вашим носом гремят

засовом,

стоит тогда ли это равнять с

любовью?



Анна Оленюк

взломал рассудок ночной крупье [пароль и логин]

уйду отсюда в одном белье [душа в залоге]

ждала годами / а шансы - дрянь [ хоть выпей яду]

король и дама [как Инь и Ян] ложатся рядом..

поднимем ставки! под блеск зари снимаю жемчуг..

крупье в отставку - он разорил десятки женщин!

азарт уходит / окончен бой / такси и кофе..

играли вроде с тобой в любовь..

сыграли..

в похер!



© Сола Монова

Ты похож на Martini



Ты похож на Martini. С таким сладковатым вкусом,

От которого горечь на час оседает в горле...

От которого сердце, на миг позабыв о боли,

За секунду до взлета пускается новым курсом.

Ты опасен для жизни, когда ты вошел в привычку.

Ты похож на Martini - по капле, но прямо в душу...

Я упрямо твержу, что ты, в общем-то, мне не нужен,

Только пальцы по-прежнему нервно ломают спички.

И пора бы прощаться, но жизнь почему-то против,

Так настойчиво сводит... И снова столкнула лбами.

Чтобы ты сомневался, шутил и играл словами...

Чтобы поняли мы однажды, что происходит....



© Copyright: Анна Кулик, 2011

Если однажды ты не захочешь никого слышать,

позвони мне — я обещаю молчать.

Габриэль Гарсиа Маркес

...И всё-то он шепчет мне в шею

"Не бойся. Мы не всерьёз"

Я от него дурею,

Как от самых страшных колес.

И вроде бы параллельно

И вроде бы наплевать

Только чувствую.

Постепенно

Стала к нему привыкать…

…И вырастут дети, родятся потом внуки,

Ты спросишь однажды, была ли еще я с кем.

Скажу – никогда!

И вспомню в наколках руки.

И длинную челку.

И пирсинг на языке.



Как пахла весна…

Ручьями, землей и хвоей.

Сплеталась ветвями сосновая высота.

И что-то другое, такое безмерно большое,

Со дна поднималось и рифмами жгло гортань…



Склонюсь на плечо, в пружины сгибая мили.

Так гулко под скалами бьет до сих пор вода…

Ты спросишь меня: «И ты столько лет любила?»



А в памяти руки в наколках…

«Любила…

Всегда…»



Юлия Холод

Он ничего мне не обещал.

Он просто был. Где-то между строк.

Он иногда без меня скучал,

Бывало, даже уснуть не мог.

Он ни о чем меня не просил.

Он просто был. Не таким, как все.

Мои ладони в него вросли,

Или так просто казалось мне?

На самом деле, всё ерунда.

И без него тоже можно жить.

Он не любил меня никогда.

Он бесподобно умел смешить.



© Алиса Кош

Дело не ваше, правда, когда и с кем,

Было ли, не было, с этим или с другим.

И не касайтесь, не надо, запретных тем -

Дело не ваше, кто и за что любим.



Дело не ваше, с кем рядом был мне рай,

С кем не хотелось даже в кафе/в кино.

Все, кто хоть раз сказали мне: "Выбирай"

Больше не рядом. Правило здесь одно.



Все, кто хотел свободы - уже в пути.

Только дорога таким - лишь в один конец.

И на признанья их после: "Не прав! Прости!"

Максимум - смс последнее "Молодец!"



Я не люблю "возвращенцев" и звезд к ногам.

Это себе дороже - держать таких.

Я удаляю с души их с пометкой "хлам" -

Я оставляю место для дорогих.



Тех, кто остался рядом всему назло.

И я прошу вас, не трогайте личных тем.

Да, есть моменты и люди, когда тепло.

Только не ваше дело - когда и с кем.



Юлечка Гаркуша

Человек человеку - время:

У меня на тебя час двадцать,

Только - что за "опять не с теми,

С кем хотелось бы целоваться"?



Только - что за "меня сегодня

Провожает, а он не нужен"?

Твоя совесть в одном исподнем

Исторгает себя наружу



В мир машин, котировок, платы

За ещё один съёмный ужин,

Туже надо бы, с шахом, с матом,

С головой в суету, поглубже,



Я такой - про себя - советник,

Прямо статский, а то и тайный,

Всё равно это будут сплетни

И немножко в конце рыданий.



Чай остыл, он не может вынести,

Что не то, не о том - признаться,

Как же жарко, до одержимости

Нам хотелось бы целоваться.



Нам. Скорее в толпу, к наркозу,

В суету, в ней же сила, брат.



...Человек человеку - способ

Научиться себя презирать.



Станислав Sky

Вспоминай моё имя, ладонью касайся стекла,

Я была иллюстрацией в книге о жизни твоей.

И неважно, осталась с тобой, или всё же ушла -

Мне не быть фавориткой последнего из королей...

Я не шлю тебе писем с намёками и не звоню,

Не стараюсь, как те, отставные, набиться в друзья.

Не пытаюсь себя обвинить и тебя не виню:

Мне нет дела, кто рядом с тобою - она или я...

Я всем тем благодарна, кто сердце твоё согревал,

Мне не страшно о них и тебе сокровенное знать.

Дело даже не в том, с кем сдержался, а с кем переспал -

Я люблю всех, кто любит тебя. Жаль, что им не понять...

Я ВНЕ списка побед, я всего лишь частица тепла,

Что сумела прогнать из души твоей зимнюю грусть.

Вспоминай моё имя... касаясь ладонью стекла...

И, кто знает, быть может, однажды я всё же вернусь...



Неждана Юрьева

У лучшего мужчины - чёткий профиль,

Нахальный взгляд... в котором беспредел...

Красивая улыбка, статус профи...

Нет времени... и очень много дел...



Он не похож на Кэтчера и Питта,

Не выглядит красивым подлецом...

Но безупречен в дни... когда не бритый...

И идеален... с выбритым лицом...



В его карманах... мятная жвачка...

Мобильный, паспорт (а с заграном - два)

Визитки... сигарет любимых пачка...

Моя душа... кредитка и права...



Серегина Алина

Он ведь действительно был не такой как все,

Как бы банально сейчас это не прозвучало.

Рядом с Ним - всё равно, что по встречной нестись полосе,

Но я бы, закрыв на былое глаза, ещё раз прожила всё сначала...



Он был воплощением самых смелых фантазий,

Хотя о таком я раньше даже и не мечтала.

Я трогать Его боялась, я очень боялась сглазить,

Хотя мне, по сути, всё это не принадлежало...



Он правда чудесный был. Он знал меня, Он меня чувствовал!

Он видел меня насквозь, с изнанки меня понимал.

Он был вторым мной, Он изредка даже напутствовал,

Но чаще всего - Он медленно, вкрадчиво, тихо-тихо меня убивал...



А я умирала от нежности, от переполняющей нежности!

Дышала каждой самой короткой, но самой счастливой встречей,

Хотела себе чужое... Я, впрочем, всегда была грешницей,

Наверно, поэтому время меня так халатно лечит...



А Он говорил мне всегда, что я очень красивая!

А я никогда красивой саму себя не считала...

А я была нервная, вздорная и плаксивая,

А счастливой была и радостной - когда Его обнимала.



Да, Он действительно был не такой как все.

И сердце давно уж так бешено не стучало.

А он крепко-накрепко там, в глубине засел,

А я бы, закрыв на былое глаза, ещё раз прожила всё сначала...



Автор неизвестен

Я не Ассоль



Я не Ассоль. Тебя я ждать не стану.

"Отдать швартовы" - и начнётся мой вояж.

И треплет ветер паруса, а берег пьяный

Сминает у воды в дугу песчаный пляж.



А у штурвала капитан вздохнет украдкой:

"Эх, хороша, чертовка, чтоб ее..."

И запах моря незнакомой лихорадкой

Вокруг ладоней обвивается змеей...



Дрожат уключины, и ветер всё тревожней,

Нам духи моря посылают миражи...

И словно бриллианты - соль на коже,

И мыслей скерцо: "Надо просто жить..."



Мне бьются волосы в лицо ударом плети,

И тяжелее с каждым часом пистолет.

А может, мимо ты прошел, и не заметил?

Ведь я тебя ищу с десяток лет...



Я не Ассоль. Мой принц, Вы вновь ошиблись.

А впрочем... Перекрасьте паруса -

Уйду я с вами, раз уж Вы решились

Бросая вызов, посмотреть в мои глаза.



Оставьте свиту, сударь, право слово!

Под чёрным парусом не место для принцесс.

Глядите - вместо платья золотого

Ботфорты, шляпа и за поясом обрез.



Могу и в бой. Не робкого десятка.

Ну что ты шепчешь: "Боже, сохрани"?

Я не Ассоль, со мной не жди порядка.

Пора бы вырасти из сказок, mon ami!



© Copyright: Анна Кулик, 2009

Мадам бессонница, я Вам открою двери...

Входите, будем чай пить - ночь длинна...

Не церемоньтесь, что Вы - в самом деле -

Вам будет здесь удобно у окна.

В конце концов, снимите Вашу шляпу,

вуали тонкой дымчатую сеть.

Как верный пёс, протягивая лапу,

Я буду долго Вам в глаза смотреть...

Ну, что же, милая, давайте разбираться -

Вы стали частой гостьей у меня,

и, если так пойдёт, то может статься,

что я без Вас не проживу и дня...

За что меня Вы выбрали, скажите, -

за вечные терзания души?...

Мои стихи... Нет, наши, извините,

здесь по ночам рождаются в тиши.

Вы первая их видите живыми

и мёртвыми, летящими в огонь...

Вы первая склоняетесь над ними,

целуя их сминавшую ладонь...

Лишь Вам дано и мучиться, и мучить

так сладко, так тоскливо, хоть кричи...

И я кричу Вам вслед: «На всякий случай!...

Для Вас, мадам, - под ковриком ключи...»



© Михлин Михаил