В этом Городе столько кадров, что хочется вживить камеру себе в глаз или в лоб.

Пару недель назад встретила Маяковского. В вагон метро вместе с толпой влетел человек лет 25 и с невообразимой скоростью уселся на единственное свободно сидение, что вызвало во мне волну негатива. Но потом я поняла, что это не от плохого воспитания. Человек Заговорил. Стихами. Долго, монотонно и громогласно, как Маяковский, барабанил строчками, переплетенными ругательствами и брызгами слюны. Замолкал на долю секунды и снова куда-то возносился. Не помню ни слова, что он произнес, но это Браво.

На той неделе мне снова повезло. В автобус на этот раз зашла девушка и уселась напротив меня. Полная, свежая, с жемчужными, ровными, крупными зубами, белой кожей и каким-то русским румянцем на щеках. И тоже заговорила. Всем телом уткнувшись в окно. Рядом стоявший народ посторонился и отодвинулся от греха подальше. А я глаз отвести не могла. Актриса на сцене. Она хмурилась, смеялась, дрожала и чеканила бравадным текстом в невидимый зал. Спектакль длился минуты 4, потом театр на колесах, увы, подъехал к метро.


Было захватывающе и безумно страшно. Может, они счастливее нас? А может, агония не дает им сомкнуть глаз? Потому что они знают больше нашего? Или просто заметили то, что никто не замечает?