Дневник... это просто тетерадка, наполненная чужими радостями, печалями, мечтами, разочарованиями... Это воспоминания. Чужая память. Дневники не книги, их нельзя прочесть и отложить, непоняв, так же как нельзя прочесть память человека. Все, что нужно сказать, сказано, пусть и с трудом или радостью, но все-таки сказано. В дневнике человек оставляет все то, что он никому никогда не скажет, то, что навсегда останется в его памяти. Это узнает лишь бумага.
Да, может быть для некоторых это всего лишь книжка с описанием дня, определенных событий, будничное. Но для других - это единственный способ излить душу, выразить то, что не может быть сказано. И этот лист бумаги тоже нельзя назвать дневником. И эти безукаризненно белоснежные листы нельзя назвать дневником. Это всего лишь мои мысли, мои переживания. Иногда мне становится одиноко и некому рассказать о том, что я думаю, поделиться с кем-то. И тогда я укутываюсь покрепче в мягкое теплое одеяло и беру ручку и чистый лист бумаги. После нескольких часов разговора самой с собой лист становится свидетелем того, что это было. Но иногда он остается все таким же чистым...
И не всегда есть силы писать... Изредка я звоню подруге и просто молчу в трубку. Она понимает меня. И я очень благодарна за то, что она есть...