Мой дом - это мой дом.

Назвать сию конструкцию крепостью  - язык не поворачивается. Во-первых, в этой крепости иногда забывают запереть ворота. Сейчас не так страшно, а вот раньше, когда соседка с "белочкой" ходила по этажу и ждала Карлсона, объяснять зокам, что дверь надо запирать, было сложно.

Мой дом - не цветущий сад. И не райское место, потому как в райском месте сложно приложиться башкой о перекладину кровати, и места в раю полно, а здесь - постоянная нехватка. Иногда пара детских носок, по неосторожности оставленная в коридоре, производит впечатление вселенского хаоса.

Мой дом - не дворец. Хотя, есть некоторое сходство - стучанием ложки по крышке сахарницы удается призвать...не слуг, а всех едоков на кухню.

И уж точно не место уединения - я прекрасно знаю, что сосед смотрит телевизор на кухне вечером, что у кого-то есть караоке, и вот уже пять лет это некто не может научиться петь, что у верхнего соседа есть гантели и он делает с ними зарядку, что сегодня кто-то на этаже опять спалил еду, что кто-то по стояку печет пирожки, что....блин, не дом - а волшебный горшочек какой-то. А за окном уже который год что-то строят...рай, что ли.

Но каждый день я спешу сюда, и мне хочется прийти пораньше, потому что мне здесь - хорошо.Потому что в клетке сидят свинки, в банке - паук, в ящике притаилась грязная одежда, в ведре - мусор, в кастрюле - подкисшее нечто, оставленное вера в робкой надежде быть съеденным утром, в комнате - дети, за компьютером - муми-папа, на прищепке - платежки за телефон и квартиру... и всё это меня ждет...