И почему у меня такое впечатление, что этот дневник изжил себя?
Все равно, большая часть моих мыслей, оседает в глубине души.
Иногда мне кажется, что в этом дневнике я позволяю себе слишком много.
И это не признак силы.
Это подтверждение слабости.
То, что хотелось бы иссечь в себе на корню.
Могу ли я смириться со всем этим?
Кто знает...
Из-за чего я стала такой, какая я есть?
И есть ли в моем прошлом хоть что-то, на что я могла бы опереться?
Почему-то складывается впечатление, что все мое прошлое состоит из вереницы иллюзий.
Вереница непонятых и не принятых чувств, которая, словно паутина, удерживает меня непонятно где?
Во мне много того, что я никогда не смогу высказать словами.
Есть люди, которые меня поймут.
Но поймет меня далеко не каждый.
Среди моих близких и друзей нет таких людей.
Но на самом деле - я рада, что это так.
Не хочу, чтобы они испытали эту хрень на себе.
Достаточно того, что нашелся хотя бы один человек, который понял меня полностью. И не назвал при этом психом.
Ну да. Он мне чужой. И никогда не станет ближе.
Это не нужно ни ему, ни мне.
Нам достаточно, что мы понимаем о чем идет речь.
Не знаю, что со всем этим делать.
Не знаю, зачем я сюда это пишу.
Все-равно никому ничего объеснять не стану.
Даже самым близким.
Потому что это слишком личное.
Потому что это то, чего я никогда не смогу объяснить словами.
