Яркий огонек мелькнул в темном стекле и полетел вниз. А я остался на балконе. Один. И вместе с этим огоньком улетело все, что держало меня на этой высоте. Все желания, надежды, мечты, стремления, мысли. Все то, за что я цеплялся ослабшими руками. Но тщетно. Ушло. Пропало.
Как бы я хотел сейчас, чтобы у меня за спиной было два крыла. Больших, белых, мощных крыла. Как бы я хотел оттолкнуться и полететь вслед за огоньком, догнать его, вернуть. Потом взлететь выше. Оторваться от земли, грязи, мелочности, циничности этого мира. Забыть обо всем и просто наслаждаться холодным весенним ветром, тусклыми огнями, зовущими меня вниз, к себе. Еще взмах крыльев, и я там, откуда никому и никогда не хотелось возвращаться. Там, откуда никто и не мог вернуться. Подняться выше всего и всех, выше себя, выше, даже, самой высоты. Навсегда.
Но люди не летают, и это хорошо, иначе грязь была бы и в небе, и вершину мира превратили бы в свалку. Огонек был уже внизу и медленно умирал, беззвучно маня к себе. Вниз. К грязи. Но не бывает полетов без падений. Чтобы обрести, надо пожертвовать. И не мы определяем цену. Куда нам, тварям ползучим? Не доросли. Не достойны крыльев. Падение – вот наш удел.
Холодный весенний ветер трепал мои волосы, а огонек все манил. Подчинял себе волю. Принуждал к действиям. Уставшие ноги свободно свисали с подоконника. Руки уподобились крыльям. Лишь одна мысль осталась – и без крыльев можно летать...