Он посылал ей письма без конвертов.
В засохших вербах рисовал ее черты.
На горизонтах памяти писал баллады ветру.
Он-спутник черно-белых клавиш пелены.

Порезы, грязью на щеках ложились ровно.
Но он вел за руку безбрежный океан,
Никто ведь, кроме нас не может быть свободным.
Он свято верил, но под маской угасал.

За ширмой точками искал ее послания,
Сквозь лупы по газонам стертых дней,
Когда на сценах суеверных наказаний,
Он наблюдал за маскарадами теней.

На веки медленно лились штрихи пастели,
Прости, но так бессмысленно держать в плену
Тех голубей, что прочерками зрели
На голубой, атласной глади поутру...