дух франции.эта музыка.этот опьянительный аромат Chanel.туго затянутый корсет.бледная кожа и еле заметный румянец.она готова.готова к боли.

где то далеко в холе,в самом конце играет тихая музыка...она делает шаги...шаги ускоряются...музыка все громче и громче...сил все меньше и меньше...а эта наивность преобретает новый цвет...боль...женщина...

искусство любви...любви

она задыхается

жизнь изменилась.она женщина...и взгляд стал другим...а дождь все стучит по огромным окнам этого холла...

она просто спала...просыпается...шагает...все то же...по паркету разлито молоко...обходит...пархает...невинность

кругом пусто

улицы...залитые туманом пустые улицы...

любви нет

она умирает?.

забудте эту главу