«Истоpия любит геpоев, истоpия ждет тебя.
За каждым yглом с веpным сpедством от всех неудач"

Янка

Я лежу на подоконнике по локоть в обертках конфет и олицетворяю собой бренность всего сущего. Я слежу за тающими на ресницах снежинками, смотрю, как они превращают весь мир в набор расплывающихся пятен.
Подводя итоги уходящего года: ничего не изменилось. Ты по-прежнему танцуешь свой древний танец, больше похожий на припадок эпилепсии, и создаешь его ритмом весь ебАный мой мир.
Для справки: Шива, ты хреновый танцор.
А еще вся твоя/моя свита: все эти десятирукие, пятиголовые чудовища, что сморкаются в мои полотенца и звонят по ночам в двери твоим соседям…
У них в Библии и студенческом гербарий из листьев Древа Познания. Они благовонят через пипетки и выращивают на окне гавайские розы. Я, конечно, ничем не лучше, просто я, «начитавшись», не иду на работу в детскую библиотеку.
Кстати о классике: в любом говнорассказе должен быть элемент драматизма – через четыре часа новый год.
Я, кстати, уже выбрала тебе подарок. Заказала в мажорной оптике очки с тремя линзами – наслаждайся, мой любимый грозный близорукий бог. Теперь ты не будешь стряхивать пепел в мой кофе и, наконец-то, увидишь своим мудрым третьим глазом, что эта волосатая дура не предел совершенства.
А пока сиди, маленький маха-сидху, белый в своем темном царстве, размышляя над природой Вишну и развивая таланты, можешь даже чесать своей третьей рукой огрубевшую пятку, ибо ни на что, кроме саморефлексии, ты не способен.
Делаю ручкой лотос и иду вышивать крестиком.

С наилучшими, Мокша

P.S. Ты, конечно, бог разрушения, но согласись, это не повод устраивать бардак в моей квартире и голове.