Который день уже здесь идет дождь. Такой дождь очень любит навязчиво напоминать о прошлом – о несбывшемся и сбывшемся прошлом.
Так где-то в середине абсолютно серого дня понимаешь, что хочется курить. Накидываешь плащ прямо на домашнюю футболку и брюки и едешь зачем-то на другой конец города. Тебе это совершенно не нужно, но ты едешь. Едешь, задыхаясь от слишком близких и пустых чужих тел, в переполненном грязном автобусе.
Ты выходишь на незнакомой ничем не примечательной остановки и, чтобы дождь не мешал курить, встаешь под дерево.
Дерево – обычное городское растение с фрегидными корнями и пыльными листьями, но как только ты делаешь первую затяжку – ты уже не там, ты уже не ты.
Ты закрываешь глаза и ты уже не слегка двинутый горожанин под кленом, а таинственный и мудрый странник, отдыхающий в своем бесконечном пути под могучими ветвями дуба или древа познания, и даже не важно, что странник этот может всего на всего идти по следу сивой кобылы, сбежавшей из китайского колхоза. Вы отдыхаете, вы дышите дождем, вы заодно с ним.
- Ты устал? – шепчет дерево.
- Не знаю… Я чувствую грязь всего происходящего скопилась не только на коже. Я чувствую ее уже внутри… Я тоже, - печально встряхнет листами дерево – и плащ покроется сетью крупных капель. - Это как льдинка в глазу Кая.
Рядом с тобой остановится какая-то машина, из которой высунется голова какого-то бывшего одноклассника, непонятным образом оказавшегося здесь и сейчас, или вообще кого-то левого. И этому по сути левому аборигену «нашей» реальности приспичит отвести тебя домой. Уже сидя в теплой машине, уже по дороге домой он будет говорить тебе о чем-то для него важном и нужном, просто делиться впечатлениями своей нехитрой жизни, а ты молча откинешься на сиденье, сжимая холодными пальцами какой-то пластмассовый выступ на двери автомобиля, потому что ты все еще чувствуешь, как на тебя падают капли. ТЫ ВСЕ ЕЩЕ ЧУВСТВУЕШЬ, КАК НА ТЕБЯ ПАДАЮТ КАПЛИ...