В колонках играет - Калугин

Выглянуло солнце, но от этого еще гаже. Противно свербит в голове и горле. Сухость во рту – ни слова на ветер. Остается только стоять и курить у подъезда.
Последнее время мне напрочь отказывает чувство меры. Все труднее понимать других. Ты говоришь мне что-то, а я думаю о своем, не могу перестать думать о своем, не понимаю, зачем мне переставать думать о своем…


- Терпеть не могу весну.
- Она тебя тоже.

Поймала Bad Trip. Сплошное х*ево. Приду как-нибудь к тебе в гости, когда тебя нет дома, и буду пускать с балкона бумажные самолетики и розовые сопли, чтобы не повадно было…

У школьников каникулы… И я бы тоже сейчас уехала отсюда с нескрываемым удовольствием и улыбкой дауна на лице, гуляла бы по лесу с томиком Хармса и даже, наверное, по такому случаю бросила бы все это ***.
Но вместо голубой мечты размокший, грязный город, измотавшая в конец простуда и трудная неделя, пережить которую удастся лишь с плотно заткнутыми ушами и глазами, завязанными черным шарфом… и ты, конечно.

Бесконечные подгоны. Просидели весь вечер на краю ванной, поговорили по душам, «постучали друг друга по дереву». И что? Изменилось что-то? Отвожу взгляд с передовой под прикрытие ресниц. Не ищи во мне сожаления, я не умею.

Бред, как у Калугина «Рассказ Короля-Ондатры о рыбной ловли в пятницу».
«Брат мой с ликом птицы, брат мой с перстами девы»…
Только не помню, кто кому из нас глаза вырезал…
«Наживка для рыбы творится из глаза, из глаза Властителя Птиц»…
Люблю камуз слушать…