Memento mori. Сегодня проснулся от спокойного осознания того, что умер и помогаю себя хоронить. Очень спокойно и тихо, сожалея, что не всё успел, я разглядывал  своё тело и почему-то хотел сломать ему шею... Ниже картинка 5-ти летней давности... Нечего было делать на литературе, а спать на первой парте перед заслуженным учителем России каждый урок тоже не дело...

С меня течёт кровь... Не моя... Чужая. Краденная. Разбавленная слезами тех , что давали мне силу. Теперь я не имею права силы. Теперь всё, что во мне - только моё. Момент наступает, очередной перекрёсток уже нависает своим указателем и закрывает всё небо... Зачем он, указатель? Я знаю, что на нём написано. Знаю, куда я пойду. И всё равно не иду туда, а бью головой гору посередине... Река вечности смоет нарисованный доспех и я снова останусь один на один с тем, кто ждёт меня. Нет. Не один. И поэтому я боюсь. Я больной. Я разучился бояться. Я осторожен и подозрителен, я не люблю свар - но не могу бояться...За себя.  Каждая проблема, каждая тень в подворотне - лишь фантом... Если когда и получал по мордасам, то лишь потому, что позволял врагу встать, ибо не считал его врагом... Но я - это я. Я не один и мне страшно, потому что тот, кто ждёт - не может бояться. И знает, что я боюсь и ждёт когда я дам ему шанс. Надо найти силы для того, чтобы выбрать путь - путь боли или путь предательства.

Кто на меня поставил ???!!!! За что?!!!  Спасибо.... я опять забыл, что всё наоборот.... Я не буду мастером. Я обещаю....