Название: Поздно
Автор: Eshateile
Персонажи: Том, Билл.
Рейтинг: G
Жанр: Джен, однозначно.
Саммари: Бывает слишком поздно. Короче, опять брежу.
Посвящается Пие, потому что я сволочь.
От автора: фик маленький, времени займет самую каплю. может быть немного нелогичный, потому что все-равно думаю - все сложилось бы не так. но так уж получилось. и это даже не слэш, просто про близнецов - с мелким-примелким намеком))

Одна чашка кофе со сливками, пять кубиков сахара – захлебнись, Билл, пожалуйста, и выметайся отсюда. Грохаю кружкой об стеклянный столик, но, как ни странно он выдерживает и не проламывается.
Все так же сидишь, спокойно и внимательно разглядывая меня, а я чувствую себя жуком под лупой. Только не надо солнечных лучей, ладно? И так жарко.
- Какого хрена?- наконец произносишь с чувством,- ты, что не рад меня видеть?
- Нет, не рад, Билл! Вовсе не рад!- злые слова вырываются изо рта сами и я даже не успеваю их толком осознать,- и я хочу, чтобы ты побыстрее свалил отсюда!
- Том. Успокойся. Я объясню.
- Допейкофеивалиотсюда!- на одном дыхании выдаю я и выскакиваю на балкон. Нашариваю пачку в кармане джинсов и трясущимися руками вытряхиваю сигарету – она предпоследняя.
Затягиваюсь.
- Том.
Повисает в холодном осеннем воздухе, немного влажном от недавно прошедшего дождя.
- Помолчи. Дай успокоиться.
Замолкаешь и опять входишь в комнату. Сквозь стекло вижу, как ты бродишь по комнате, трогая предметы, с любопытством разглядываешь фото на полках, выдвигаешь шкафчик и заглядываешь внутрь.
- Положи на место,- холодно проговариваю я, докурив сигарету и заходя в теплоту зала. Кладешь книжечку обратно в полку и улыбаешься розовыми губами – когда я в последний раз видел тебя, они были сухими и потрескавшимися, шершавыми, если дотронуться. Что за хрень, что за мысли.
- Ладно,- вдыхаю,- давай, у тебя две минуты и можешь убираться.
Быстро киваешь, будто рад даже такому. Наверное, ожидал, что я тебя сейчас же выпну. И надо бы.
- Ты же знаешь, как мне было сложно. Том, я должен был сделать это… мне нужно было, понимаешь? Мне надоела эта бесконечная… серость. Как погоня пса за своим хвостом – вот-вот, кажется, схватишь, но никак. Я должен был… повзрослеть.
- Это все?
- Нет, Том! Я влюбился, черт возьми, неужели так сложно понять?! Я хотел нормально жить, не прятаться, как вор, не бояться, что разоблачат и разорвут просто за то, что хочется любить!
- Кому ты все это говоришь, Билл?- устало интересуюсь, разглядывая красивое, тонкое лицо,- ты, кажется, подзабыл, что я твой брат и на меня всякие твои сказки не действуют. Любовь-любовь-любовь… ты не хрена не смыслишь в любви, Билл. И я то знаю. Так что, если закончил, можешь идти.
- Я изменился, Том, понимаешь?!
- Понятно. Это хорошо. У тебя есть, где остановиться?
- Да, но…
- Супер. Вот и иди туда.
- Том.
- Хватит, Билл. Поздно слишком уже. Так просто невозможно вернуться и опять, чтобы все по-старому. Я тоже изменился, Билл. Старше стал. Научился жить без тебя. Не цепляться, не искать среди толпы, не ждать звонка, не пытаться ответить на письма… да чего я распинаюсь,- морщусь,- поздно, короче.
- Неужели совсем?..
- Окончательно. Хватит уже. Не нужно больше. Я больше не буду… меняться. Слишком больно это,- слова так легко срываются с языка, совсем не те, которые я хотел сказать, отрепетированные, пафосные, тяжелые, а слишком обычные.
Сначала, когда ты только исчез, я думал, что если ты придешь, я буду плакать, буду целовать щеки, буду цепляться, буду шептать, чтобы больше так не делал. Не пугал так.
Потом, получив третье письмо, и не получив никакого ответа на свои – что молча обниму и попрошу больше не уходить.
После шестого письма – дозировано – одно в месяц, я решил, что просто открою дверь. Посмотрю так, чтобы понял.
Писем было пятнадцать – и за эти месяцы я столько раз умирал над ними. Над каждой строчкой, написанной ровным, каллиграфическим почерком, сухие буквы высасывали мою душу, чтобы однажды, получив шестнадцатое письмо, я просто сжег его в пепельнице, глядя, как пожирает огонь бумагу.
Освободился. Хотя бы подобие свободы лучше, чем, словно наркоман над последней дохой наркотика, перечитывать и перечитывать, в надежде почерпнуть еще что-то, неуловимые оттенки тепла или тоски по дому (по мне). Ни-че-го.
Пустые слова. Сотканные из алкоголя, сигарет, горечи во рту, сухих глаз, головной боли, спазмов, сжимающих грудь, сочувственных взглядов, дрожащих пальцев, беспомощности и еще многого, сжегшего меня дотла.
- Простишь меня?- спрашиваешь тихо, слегка ссутулившись, будто бы тебе и в самом деле тяжело,- а, Том?
- Конечно, прощу,- легко вру я, в который раз, за свою жизнь, пытаясь облегчить твою.
- Всегда прощаешь,- киваешь ты, словно в ответ на мои мысли.
Поднимаешься с дивана, а кофе – твой любимый, так и стынет на столике, финальным жестом взъерошиваешь свои волосы и отчаянно улыбаешься – вспышка белоснежных зубов, только в глазах вовсе нет улыбки: - Ну, ладно. Значит, так было суждено, братишка.
- Да. Наверное, и в самом деле суждено,- и хорошо, что не уговариваешь, пытаясь вернуть всё. Я вовсе не чувствую разочарования, только скребет немного что-то в груди, будто бы напоминая, что могло сложиться совсем не так.
Я закрываю за тобой дверь, а потом наблюдаю, как темная фигура двигается по улице. Останавливаешься на несколько секунд и мое сердце пропускает удар, а потом, решившись, идешь дальше.
Теперь все окончательно ушло. Разрушено – до основания и можно было бы забыть прошлое, да только как?

Ночью мне снится наше детство – твои короткие пряди, просвечиваемые солнцем, и возня в комнатах дома, толкотня в дверях ванной – кто первый, расколоченные чашки и тарелки, а потом вина, взятая на себя, разбитый нос после первой серьезной драки, а потом неуклюжие объятия и извиняющийся шепот на ухо.
Снится удушливый запах косметики в примерках, и как размазывал по трепещущим векам тени – неуклюже, неровно, чтобы гримерша потом все переделала, но ты прыскал и смешно морщил нос, когда я надавливал слишком сильно.
Снятся огромные залы и как разлетались мокрые от пота черные волосы, когда ты вскидывал голову и подносил микрофон ко рту, глядя на меня и улыбаясь и тогда, будто магнитом тянуло ближе – просто было удобнее, если ты рядом.
Снятся ковры в бесконечных гостиницах и как лежали на них, глядя в потолок и глубоко вдыхая воздух чужих стран, а мысли, казалось, переплетались и поднимались к потолку – невидимые, но все же я точно знал, о чем ты думаешь.
Снится все то, чего больше не будет.
Мне не снится твой затылок с заметными следами от выведенной татуировки и не снится виноватый взгляд из-под ресниц.
И во сне я впервые за долгое-долгое время по настоящему – счастлив.
The End