Пара минут и будет новый день. Пара минут, лихораочно шепчу я.
Смысл всегда есть, но чаще всего до меня доходит что-то "по плохому". Пистолета нет...
"Ты никогда не посомтришь на то, что сделал, потому что когда оглянешься - будет поздно" [не помню кто сказал]
Люблю шрамы на руке [отступление, не лирическое]
Ненавижу свои стихи, пропитаные идиотизмом и жалостью к самой себе.
Ненавижу фотоаппарат, который попал ко мне в руки и фотоальбомы. Ненавижу фото...
Ненавижу и не люблю, не терплю и не могу...
Хочется пропасть из жизни всех на 10 лет, а потом тихо появиться. А может и не появляться?
На кладбище я так и не попала. Ты меня простишь? Вы меня простите? Может быть.
Порой, мне кажется, что ничего человечного во мне не осталось.
Кажется, что я машина-робот. Всего-лишь мысли и прокрутка и пауза.
Мечты, мечты... А это больно, никогда не сбываетсядаже простое. Сбываются желания.
Фотограф, писатель, художник, и... а дальше уже я.
Многое скорыто между строчек для автора, потому что только автор знает полный смысл написаного.
Любое - шедевр, если научишься читать строки автора. Но никто не хочет учиться этому.
Глупо. Рука снова онемела. Сегодня будут плохие сны, как и тогда. Число 23. Зачем?
А я реально уже схожу с ума... Это не просто так, не обычные слова "сошла с ума" это уже трансформация того, что "может бюыть" и того, что делаю я. Это просто странно. Это просто...
Больно? То, что видишь, что принадлежало тебе, а теперь этим всем пользуются просто так. выдумка...
Абзац...
Это как одиночество, пропитаное предательской кровью и звуком тишины в поднебесье. А что, очень похоже. Такое же звонкое как струны арфы, которые режут вымышленные пальцы. Иногда так не хочется просыпаться...
Жизнь постепенно исчерпывает себя и я с ужасом думаю... всего 14 лет. Это так мало...
А мне хватает по горло.

А вот и новый день...