Страдает слог, но не молчать же,
Не ждать, покуда кто другой
Всю мысль твою вберет дословно
И выдаст новою строкой.

Да восторгайтесь мной, великим пустословом,
Среди любителе болтать я точно сделал всех.
И хоть признал себя я риторическим уродом,
В дуэли слов тону в блеску рифмованных доспех.

Грожу, хвалюсь и мельтешу руками,
Ища вокруг бесспорный аргумент,
Швыряюсь вскользь чернильными перами,
Из них давно мне сложен монумент.

Сей монумент банально рукотворен,
Между перов смесь грязи и дерьма,
И каждый грамм сей грязи мне - родное,
И каждый грамм дерьма - мое дитя.

А коли так, не вижу больше смысла
Умалчивать все мысли и дела.
Коль под откос лететь - так пусть с почетом,
Что за забота мне до грязи дерьма!