достать чернил и плакать навзрыд о том, кого вряд ли возможно вернуть, чьи черты я подсознательно ищу в проходящих мимо, буквы чьего имени до сих пор не оставляют меня равнодушной
все испортила грохочущая слякоть сплетен, переход с зимы на весну и горящие черные кляксы на нашем тонком насте
писать о марте, глотая жидкий соленый хрусталь, льющийся из зеленых глаз