И снова вижу я холст...
На нём остатки памяти,
Капелька любви, которой не было.
Стихи о ней написаны в бездарности
И песни, спетые давно.
Всё слишком размыто
и в мрачных тонах,
Чтобы можно было прочитать
В какой прежней жизни
И в каких веках
Я умел летать.
Может было время, я умел любить.
Солнце освещало путь дорогу.
Смог всех за всё простить
И нашёл свой путь к своему богу.

Беру я снова краски в руки.
Зачертаю всё, что было от скуки.
И снова напишу всё жизнь свою.
Да вот только...

И снова вижу я холст...
На нём моя любовь.
Вот мой прекрасный дом, очаг.
Но тянет меня куда-то вновь,
Как тянет пьяницу в кабак.
Всё слишком понятно и пафосно всё.
В глазах рябит от просмотра этого.
Слишком то скучно.
Что это моё.
Будто вся жизнь - мечты убогово.
Может было время, когда были мечты,
Тьма прекрывала путь дорогу.
Никого никогда не иог простить
И найти лишь смог путь к чужому богу.

Беру я снова кисти в руки.
Зачертаю всё, что было от скуки.
И снова напишу всё жизнь свою.
Да вот только...

И снова вижу я холст...
Солце скрываться, солнце восходит.
тьма поглощает, тьма и уходит.
Огонь убивает, огонь догорает.
Вода возрождает, вода высыхает.
Воздых становится ядовитым и грязным,
Земля поглощает, но всё ведь напрасно...

Всё происхродит по кругу.
Мирозданье нависло над нами.
И мы говорим друг другу:
"Так уже было давно."
Мы умираем, но всё же
Души живут веками.
А когда смерть к нам всё ближе,
Мы её отгоняем руками.

И снова вижу я холст...
Сколько не писал - одно и тоже!
Да вот ведь только...

Никто не знает,
И потому всякий раз кричим: "Боже!!!"