Мне бы измазать глаза тёмными тенями и погрызть чёрный лак на ногтях, натянуть любимые гады и надеть тяжёлую косуху, со злобной ухмылкой и Motorhead'ом в наушниках топать по любимых улицам города, замечая при этом не одобряющую реакцию окружающих. Я так давно перестала делать то, что я действительно чувствовала, что, кажется, забываю, кто же я на самом деле. Это, которое самое ценное, душа-то, проросла бурьянами. Оттого, что. Потому, что. Из-за того, что.
Я бы за руку кого-то смелого, и бежать по лужам, смеяться громко, ловить солнце весеннее да тепло не отпускать. Рук, улыбки, запахов, погоды на улице. Всё бежать куда-то. Не первый раз ведь.
И не впервые в желудке стонет и нервные окончания в пальцах дрожат. Только теперь пережить хочется, без надрыва и истерик. А просто.
За окном теплело, теплело в каждом переулке. И наконец внутри теплеет. Весенний сезон объявляется открытым!
Выискать бы среди незнакомых лиц, имён, ников, и улыбнуться потом. Живое ведь, живое. И глаза-то серые.