В любви ведь не бывает виноватых. Любовь - она же как война. Без права на ошибки, искренне, честно живёшь и по-правде умираешь. За идею, за любовь, за войну. Хоронишь потом всё и всех в братских могилах и коробит остаток жизни.

И наш век - он сер и скучен, с тоннами конвейерных забракованных людей, мёртвых и гниющих изнутри. И романтики нет - тебя больше не расстреливают за написанное стихотворение, ты не умираешь за свою Идею, пуская пули во врага, не состоишь в тайной организации, не ведёшь интеллектуально-литературных дискуссий, не посещаешь вечера танцев, где все в вечерних нарядах и танцуют фокстрот, где всё замирает на чёрно-белых снимках. Мир наполняют машины и роботы, компьютерные технологии, везде. И если вдруг война, по-настоящему, бах! - и всё. Без права осознать всю красоту своей смерти.



и мои любимые наушники теперь пахнут сигаретами, а я, после порыва истерических танцев, реву, как дура, у монитора. замечательно.