Никак всё. Потому, что только когда болею ощущаю эту жизнь. Так она мимо, а остаются мелкие потребности, правила, планы. Мне невыносимо там, где всё по планам. Где не существует не_правильно и не_нормально. А этот чёртов мирок заклинило в стальной клетке, где есть только одно правило - слушать и повиноваться. Тесаком по голове бьёт, в угол забиваюсь и скулю тихо. Беспомощно.
Бьёт дятлом и сверлит дрелью черепную коробку. Не тут ни там. Если бы хоть свинцом в подушку, так нет же. Зрачки дёргаются и эхом отдаёт где-то в области темени. Не-выносимо.
Чёртовы простуды.
У меня вены синие-синие по вечерам, а по утрам глаза бесцветны. Сны вещают с жуткими помехами и перебоями связи, решили топить безвозвратно. Сдаюсь почти. Сопротивляясь изредка. Чувство захватывает и дарит глаза. Старыми я не вижу уже, они пережили своё и умирают тихо. Момент привыкания длится долго, смущаюсь, чувствую себя неловко, не по возрасту, не по умениям, не по силам. Зажмуриться бы и шагать вслепую.