2:50 утра, сна ни в одном глазу. Хочется писать о любви... А что делать, весна, как никак.
Все мое естество, изможденное постоянными заботами о благополучии бренных мощей жаждет этого чувства. Чуткое подсознание бунтует против хладнокровного циничного типа, которого я привык считать собой, принося в мой личный надел в царстве Морфея прекрасные сновидения.

Сегодня мне снился прекрасный сон. Детали его, как и полагается деталям всякого уважающего себя сна, остались по обратную сторону сознания, но в памяти остался образ его главной героини. Ее бабушка приехала в Россию из Франции и в пору, когда родители спихивают своих детей на старшее поколение. Бабушка, происходя из французской аристократии, не сильно любила родину медведов и балалаек, но зато обожала чадо своей дочери, так что всерьез взялась за воспитание внучки. Девушка(к сожалению я не запомнил даже имени) была легкой, очень милой, немного картавила, что придавало ей еще большего шарма и свободно говорила по-французски, вставляя некоторые французские обороты в речь, что в ее случае отнюдь не казалось показухой, а, напротив, было очень натурально и весьма мило. Некоторые детали сна, котороые мне все-таки удалось выкрасть у жадного до новых сюжетов Морфея, я не стану делать достоянием общественности, тк не хочу менять жанр сего произведения с душеизлеяния на эротическую мелодраму.

Этот образ и щемящее чувство потери каждый раз, когда я пытаюсь его вспомнить получше... Может быть это - защитный механизм, удерживающий меня от того, чтобы влюбиться в порождение собственной фантазии? Ну и пусть бы... Пока у меня неплохо получалось рационализировать, осмеять и убедить себя в глупости всех своих влюбленностей...

Но момент, видимо, потерян...