Писать стихи, что толку в этом деле?
Когда б ни Пушкин ты, ни Лермонтов, ни Фет,
Когда заря горит, огнём сверкая в теле -
Поэтов лучше прошлых нет.

Но всё же, если свет зари беспечен и прекрасен
Как свет любви, как голос одиноких сфер,
Не грех, наверно тихо и неясно
Поэтом быть. Лишь для себя, и никому в пример.

Под звуки уходящего светила,
Под жернова точёных облаков
Я вновь себе позволю, пусть и не всегда красиво
Чувства выплеснуть на рифмы слов.

Увижу образы, настроюсь на прекрасно и светло,
Начну далёко, неразборчиво.
Приду туда, где хорошо.
И вот, я снова сделал глупость.
Я снова, так легко
Забыв про всё: про нежность, ласку, грубость
Свой вывел стих. Нарочно.
За окном уже темно…
Благословлю своё творенье, ведь для меня как сын он,
Как доверчивая дочь.
Мы ставим оба много на кон,
Ведь нас разделит ночь.
А завтра, нам знакомится как снова,
И заново друг друга узнавать.
Кто знает, может быть так скоро
Друг друга перестанем признавать.
Тогда, как знать,
Быть может, оба мы погибнем.
А может только он. Иль, может быть, лишь я.
Но небо мне свидетель и судья
Что чашу почестей друг другу мы воздвигнем.
Забывшись сном, мы будем ждать прихода солнца,
И вместе встретим новую зарю.
И я люблю свой стих, и слышу, шепчут звёзды-звонцы,
Что он мне тоже говорит: «Люблю…»