Когда ко мне на критику записался Kreshalarafirian и указал в комментариях к соответствующей записи в сообществе, что "дневник молодой и специфический - надеюсь вам будет интересно" - мне почему-то подумалось, что дневник этого товарища будет немного философским, а это мне всегда было интересно.

Что означает ник и как читается это слово - я, к сожалению, не поняла, взглянув на профиль, но меня очень впечатлила информация о себе, которую хозяин дневника разместил в профиле. Вроде бы обычные слова, довольно-таки распространённые и известные, но было в них что-то, что притягивало:

Умирать, так с музыкой...
Ненавидеть, так весь Мир.
Любить, так Королеву!

В списке интересов нашлось то, что очень близко мне по духу - гроза, дождь, воздух, воспоминания, путешествия, живая музыка, свобода, книги, ролевые игры и человеческие отношения. Да и сам дневник назывался вроде бы обычно, но в то же время оригинально и красиво: "Небо на Земле". Начиналось путешествие с подтвердившей мои первые впечатления философский записи:

Настоящий учёный никогда не скажет, что драконов не существует. Он скажет, что драконы бывают нулевые и отрицательные.

Дальше шло размышление о нашей жизни, тонкое сравнение с кусочками льда на дне бокала, вино в котором так похоже не кровь. Вот только мне всегда казалось, что это кровь походит на красное вино - хорошее и приятное, которое нежным теплом разливается по нашему телу, оставляя терпкий вкус на кончике языка.

«хлоп» - вздыхает бутылка, выплевывая пробку, и захлебывается льющимся из раскрытого горла содержимым, прямо в услужливо подставленный бокал.
«дзинь» - тихо отвечает он на эту интервенцию.
«дзинь-дзинь» - перешептываются в нем кубики льда.
Разговор ни о чем. Два прозрачных, холодных кусочка воды. Им осталось совсем немного.
Как и всем нам.
Болтаем ни о чем. Чужие, и неестественно хрупкие, за деланной твердостью и холодностью, среди этого мира, в котором нам предстоит раствориться.
И не убежишь от этого.
P.S. красное вино так похоже на кровь...

Красиво написано. Почему-то сразу представляется эта картина: чуть заметный думок, идущий из горлышка бутылки, кристально чистый бокал на тонкой ножке, который так удобно держать в руке - и вино, которое обволакивает хрустальные стенки бокала, плавно заполняя его. А дальше идут стихи. И хоть Kreshalarafirian просит не воспринимать их всерьёз, хоть он и предупреждает, что это всего лишь пьяный бред, за который даже не будет стыдно, потому что утром память сотрёт воспоминания - я не могу не отметить, что в этих нескольких строчках отображены чувства и впечатления, обвитые глубоким смыслом:

Третья сигарета истлела между холодных пальцев.
Улетела дымом, тонуть средь ветров-скитальцев.
А он, все слушал насмешки осеннего ветра,
В лица прохожих, укрытые масками серого фетра,
Всматривался – мечтал, а вдруг все-таки придет?..
Не приходила. Янтарь в глазах превращался в лед.
Так и остался там, окаменев на второй ступени.
Застыл, что ему какое-то там «течение времени»…
Отставной Шут, проигравший улыбку в покер.
Битый черным тузом красноглазый Джокер.

И даже описание того, что произошло, кажется каким-то красивым рассказом, фантазией, в которой сокрыт этот самый глубокий смысл, который я разглядела ещё в самом начале дневника - просто история, которая может произойти с любым человеком, но мало кто обратит на это внимание, задумается:

Сегодня, я снова пришел к Фурри и попросил ее раскинуть для меня карты.
Так забавно наблюдать за ней в этот момент. Эта сильная, взрослая женщина всерьез верит, что Таро предсказывают судьбу.
Она будет легонько бить меня по пальцам, когда я ненароком решу дотронуться до ее игрушек, а по окончании гадания заговорщицким шепотом поведает мне «мое будущее».
Я не верю во все это ни на грош. Просто иногда так хочется винить во всех своих неудачах стопку атласных листов.

Kreshalarafirian пишет об окружающих его людях, делая это в своей манере - вдумчиво, спокойно, красивым и живым языком - такое впечатление, что он не просто делает запись в дневник, а рисует картину тонкими кистями: аккуратно, чтобы ни одна капелька не упала на мраморный пол его замка:

В очередной раз удивляюсь окружающим меня людям.
Стоило выпасть снегу, как все они, под чистую, пали жертвами предпраздничной лихорадки. Разумеется, императорский замок не стал исключением.
Слуги нещадно борются с каждой несанкционированной пылинкой на каминной полке и мутным пятнышком на витраже. Придворные всячески пытаются перещеголять друг друга в изысканности нарядов и витиеватости поздравлений. Все вышеупомянутые мечутся по городу, одни в роскошных экипажах, другие на своих двоих, но цель у них одна – найти подарок своим родным и близким.
...
Неужели чтоб хоть что-то изменилось, мне непременно нужно убить свой иммунитет к праздничной эпидемии, нацепить улыбающуюся маску и изображать веселье?

Он пишет о себе - так, как будто чувствует свой организм каждой клеточкой тела. А он и чувствует. Он не прислушивается к тому, что происходит внутри его - он это слышит, он может это уловить, собрать воедино и описать так, что снова перед глазами рисуется картина:

Ненавижу зиму, ненавижу гаруа…
Эта дрянь пробирает до самых костей, сколько бы слоев одежды ты на себя не наматывал. Холодная водяная пыль будто въедается в кожу и покрывает ее тонкой скользкой пленкой.
Кажется, пора бросать курить. В такую погоду кашель становится просто невыносим. Липкие комки застревающие в горле мешают дышать и ты, скрючившись в каком-нибудь переулке, пытаешься выплюнуть ту пакость что засела у тебя в легких.

И снова о себе. Только теперь Kreshalarafirian заглядывает в потайные уголки своей души. Украдкой приоткрывает штору и смотрит на себя со стороны. И видит, наверное, не только себя, но и всё человечество в целом - ведь все мы чем-то очень похожи, вот только не все могут описать то, что мы чувствуем, что мы видим, что мы желаем...

Тишина тонкими ледяными иглами впивается под кожу и как смертельная игла-до-сердца сидхов идет к намеченной цели. А ты уже не сопротивляешься.
НЕ ХОЧЕШЬ сопротивляться.
Просто лежишь, раскинув изорванные чужими руками, невидимые крылья и ждешь когда же все это наконец кончится.
И не будет ничего.
Даже тишины.

Замечательный дневник. Немного философский, как и я предполагала. Безумно интересный. Красиво написано - и много смысла можно найти где-то в глубине между строк. Искренне, чисто. Нет наигранности, нет пафоса. Есть лишь душа - и какое-то своё восприятие мира, которое доказывает лишний раз, что Kreshalarafirian - это не часть серой массы, это Личность, со своим индивидуальным и неповторимым небом на земле.

Алые отблески заката, пробивающиеся через шторы. Мягко-янтарные отсветы огня на лице. Судорожно сжатый в ледяных пальцах «пузатый» бокал с коньяком.
- Что празднуем? Или кого хороним?.. – слышу я за спиной.
*Провожаю взглядом тающее за горизонтом солнце и отвечаю... Не ему. Сам себе.*
- Еще один день.

И мне захотелось остаться...

Dorsey для сообщества Мы_критикуем