Вытащив с полки наугад книгу, я обнаружила перед собой толстое издание, оформленное в чёрно-белых тонах, на которые почему-то всегда приятно смотреть. На обложке книги крупными буквами было напечатано название - [кошмары аиста марабу]. Автора звали -Obsqure- - его имя значилось чуть ниже, перед введением:

Меломан. Эстет. Книжный червь.
Свои интересы. Свое мнение.
Свои мысли.
Все просто.

Книга приятно пахла типографической краской. Видно было, что она издана недавно. А, возможно, заботливый хозяин бережно и аккуратно хранил её. Открыв книгу на произвольной странице, я прочитала:

А ведь хорошо.
Никакого трэша, все спокойно, мило, душевно.
Выпито ровно столько, сколько нужно для состояния "хорошенький".
Легкое головокружение, улыбка на все лицо, приятный сумбур в голове.
Полумрак, бокал белого полусухого, приятные песни.
Можно даже сказать "скучно", но язык не посмеет так соврать.
Тупо было по кайфу.
И все тут.
Я точно знаю, год будет хорош.
Ведь я в это верю.

Эта глава датировалась первым января - первый очерк наступившего года. Каждый отметил праздник по-своему: кто-то в семейном кругу, кто-то в шумной компании друзей, а кто-то вообще не считает этот день праздником. У меня перед глазами сразу возникла картина: девушка-автор с искренней улыбкой на лице, сидит над книгой, пишет очередную главу, а в мыслях у неё тепло и уютно - ведь она действительно верит, что всё будет хорошо.

Читая дальше, я поймала себя на мысли, что такое было со мной много-много раз. Автор книги дала мне возможность посмотреть на меня саму со стороны. Только книга была не про меня. Ведь в введении девушка очень точно определила, какой хочет видеть свою книгу - её интересы, её мнение и её мысли.

Обидно, когда весь день судорожно сжимаешь в руках мобильный, а единственное смс, которое получаешь, это "ваш баланс менее 15 руб."

Задержав дыхание, я жадно вчитывалась буквы на белых, пахнущих чем-то новым и неизведанным листах. Искала скрытый смысл, который обычно прячется между строк. Красивый взгляд, красивое мнение, красивый рассказ предстал перед моими глазами чуть далее на странице. Такой правильный, жизненный, с чувством и тонким намёком на то, что не мешало бы людям понаблюдать за собой и за окружающим миром.

Потертые табуреты, насквозь исцарапанная барная стойка, бледный свет, обросшие рожи, синяки под глазами.
Он сам мало понимал, что делает в этом Богом забытом засранном месте.
Но все же продолжал сидеть, наблюдая, как эти мужланы вяло играют в бильярд, обсуждая очередную попойку и футбольные матчи, и ждал, пока ему намешают очередной джин-тоник.
Бармен пододвинул стакан, не забыв бросить косой взгляд в закуску.
Оригинальному для этого места посетителю было понятно, к чему такой взгляд.
Опять принимают за гомосека, и лишь потому, что он любит бабский напиток.
Хотя его мало волновало, за кого его принимают здесь.
Тем более его совсем не привлекала перспектива лакать бутылочную мочу, которая, видимо, весьма актуальна среди постоянных посетителей.
Он гадал про себя, что же его привлекает в этой дыре.
Он может спокойно пойти подрыгаться в самый дорогой клубешник, нажраться самым дорогим алкоголем и снять самых дорогих девок, не нанеся себе при этом капитального материального ущерба.
Потом понял.
Элементарно, Ватсон - просто заебало.
Блеск бриллиантов, героиновых глаз и силиконовых сисек откровенно замозолили его взгляд.
А в этом сраном баре человеческого было больше.
Не самого лучшего человеческого. Зато настоящего.
Обилие коричнево-красного дерева в данной обстановке странно успокаивало, позволяло немного забыться.
Он подумал о том, что страшно хочет красного коктейля.
Не Кровавую Мэри, или другую восхитительно простую но противную лабуду.
Более сложного, но совершенно натурального, который бы приятно разлился по всему сердцу...

В своей книге автор сравнивала российскую и зарубежную музыку. И хоть в конце главы она написала, что "Все вышенаписанное - сугубо мое мнение. Никому ничего не навязываю.", но я с ней полностью согласна. Я вообще не воспринимаю то подобие музыки, которое в нашей стране почему-то называется музыкой. Зарубежная эстрада, как ни крути, но сделана качественнее. А если рассматривать проверенную временем музыку прошлых лет - так в неё ещё и вложена частичка души. Это моё мнение.

А вот воспоминание девушки о школе - такое трогательное и ностальгическое:

Было приятно посетить родную школу.
Совершенно специфические ощущения - обходить родные кабинеты, в которых никогда больше не будешь сидеть за партой, встречать родных учителей, которые никогда больше не дадут тебе домашнее задание...
Посещать место, в которое больше никогда не зайдешь в качестве ученика. В качестве школьника.
Когда я страшно проклинала школу. Теперь скучаю.
Но мне не хочется туда возвращаться.
С тех пор, как я выпустилась, в моей школе сотворили нехреновый ремонт.
Везде все покрасили, заменили двери на многих кабинетах, жалюзи понавешали на окна.
Больше всего поразил кабинет информатики: там пожизненно стояли древнейшие грязные компы, которые, казалось, взорвуться, если их включишь.
Теперь их заменили новые навороченные машины, с плоскими дисплеями, и новые деревянные парты под них...
Проснулась некоторая обида, мол, только нас выпустили - и тут же зашиковали.
Но вместе с этим поднялось нечто сильнее.
Необычайная тоска.
Это моя школа, но и не моя.
Она изменилась, сильно, и не только внешне.
Ее заполняют совсем другие дети, они не такие, какими были мы.
Они - другое поколение.
И школа будто подстроилась под них.
Мне почему-то вспомнилась строчка из школьного гимна "школа - наш дом".
Только теперь я поняла, что в этом определенно есть правда.
Но дело в том, что эта школа была моим домом.
Теперь нет.
Она другая.
Я всегда буду скучать по школе.
Но по той, в которой я училась десять лет, а не по нынешней.
Наверно, так у всех.
Каждый забирает свою школу с собой.

Нет, так было не у всех. Я не думала о школе ни дня после её окончания. Не могу сказать, что там было плохо, хоть ученики нашего класса настолько ненавидели друг друга, что даже решили не устраивать выпускной. Я была очень сильной, поэтому меня не смущали те сплетни и склоки, которые распускали мои одноклассники. Я ходила в школу веселиться и развлекаться. Но почему-то не скучаю. А вот университет - это уже другое. Университет заменил мне родной дом на какое-то время. И я не забрала его с собой после окончания. Это он забрал меня.

А вот с мнением автора по поводу некогда близких людей, которые отдаляются от тебя по какой-то причине, но какой-то горечью оседают в глубине памяти - я полностью согласилась. Есть замечательная фраза - верная и правильная, но немного грустная от этого: "Все, кого мы любим, либо предают нас, либо умирают".

Даже если когда-то близкий человек стал бесконечно далек, он всегда будет где-то внутри.
Ты всегда будешь вспоминать его мимику, его смех, его особые маленькие черты, которые теперь остается только с умилением воспроизводить в памяти.
Всякий раз, когда будет возникать сложная ситуация, будешь думать "а что бы он сказал или сделал в этом случае?"
Будешь гадать, как бы он воспринял тот или иной рассказ, или шутку, или новость...
Наверно, так будет всегда.
Никто не покидает душу полностью, однажды побывав там.
Хочется одного - чтобы эти милые клочки воспоминаний и фантазии не пронзали сердце, словно раскаленные иглы.

Если подумать, то вся наши жизнь состоит из мелочей, моментов и мгновений. Иногда они проскальзывают незаметно сквозь пальцы поднятых к небу рук и бесследно утекают в реке времени. Иногда они оседают на ресницах - и тогда мы замечаем их, но можем смахнуть им своим дыханием, а можем рассмотреть и заметить что-то, что так долго искали. Об одном из таких моментов пишет автор в читаемой мною книге:

Мороз и звезды, чистое небо цвета черной смородины.
Пальцы уже все покраснели от холода, но это не мешает желанию курить бесконечно.
На холодном воздухе кажется, будто выдыхаешь в три раза больше дыма, чем на самом деле.
И он так медленно растворяется, неровно красиво.
В такие моменты мало волнует мирское.
Сессия не грузит, одиночество не тревожит.
Маленький мелочный огрызок времени в пару грамм весом.
Такие всегда нужны.
Периодически.

Она рассказывает на страницах своей книги о том, что нравится ей:

Из современной и не очень литературы я люблю разное.
Особо нравятся грубые романы в оранжевом переплете
Да и сопливенькие сказочные романчики тоже могу почитать
Но больше всего мне нравятся некоторых российских писателей
Их истории не искажены переводом и содержат много маленьких деталек
Которые не только понимаешь, но и чувствуешь
Ведь оно родное, до боли знакомое
Такие вещи могут писать только те таланты, которые думают на том же языке, что и ты.

Люблю фильмы ужасов. Нет. Неправильно.
Люблю мистические триллеры. Во.
Не особо радует кино, в котором летают по экрану куски мяса, руки-ноги и брызжет кровь из всех щелей.
Противно и неинтересно.
Нравится именно мистика, про всяких вылезающих из телеков мокрых волосатых телок ("Звонок") или просто волосатых телок со страшными глазами, уничтожающих всех на своем пути ("Проклятие"). Ну и все в том же духе.
Не кроваво в целом, но страху нагоняет.

...о том, что её беспокоит, тревожит, о том, что неприятно:

разные люди на свете бывают
и злые, и добрые
и по-настоящему страшные
речь не о маньяках и не убийцах
а о типичных довольно завистниках
казалось бы вроде: завидует, и что?
а то
насрать могут так, что тупо потонешь

Я осторожно закрыла книгу и медленно поставила её на полку. Где-то в глубине своего сознания я всё ещё переживали прочитанные моменты. Впечатление от книги у меня остались только положительные. Талантливо написано, читать такие произведения - одно удовольствие. Как говорится, читается на одном дыхании, а в каждой строчке скрывается твоё собственное отражение, порой далёкое и забытое, но такое близкое и родное. Молодец -Obsqure- - таких авторов можно лишь уважать: мысли, чувства, эмоции, впечатления, размышления - всё это личное, её, не_придуманное и не_украденное. А главное - она не потеряла себя. Быть собой - что может быть лучше?

Dorsey для сообщества Мы_критикуем