В обычный день, в пасмурную погоду я шла по улице к очередному клиенту для написания критики. Как обычно, напевая себе под нос любимую песенку, текст которой для редких прохожих был поводом, чтобы осенить себя знаком Спасителя и кричать мне в след брань и ругательства. Я отметила, что мой плеер, глушивший своими басами все посторонние звуки, тогда был, как никогда кстати…

Небо сгущалось, уже вдалеке слышались раскаты грома… Это было так необычно. Сколько я себя помню, в ноябре уже шел снег, ребятишки во дворах кидались друг в друга снежками, а их матери, сидя на лавках, обменивались новыми сплетнями… А в этом году еще до сих пор не было снега… И дождь был мерзким… совсем не таким, как я люблю, когда гуляю летом во время грозы…

Я ускорила шаг, чтобы не попасть под дождь, ибо, как всегда по глупости не взяла с собой зонт… Однако, этого у меня не получилось. Ливень застал меня врасплох почти у самого дома заказчика… Мое пальто промокло, и тело начало знобить. Тихо всхлипывая носом, я поднялась на нужный этаж, где жил клиент. Нашла заветную дверь с потертыми, еле заметными циферками «69» и трясущейся рукой нажала на кнопку звонка. За дверью раздалась приятная мелодия… Некоторое время ничего не происходило.  Я, как пень, стояла у двери и с интересом осматривала исписанные стены подъезда, обшарпанные ступени, облупливающуюся краску и отваливающуюся штукатурку на потолках… Я решила позвонить еще раз. Вновь приятная мелодия заиграла за дверью… через пару секунд из квартиры послышались шаги и еле слышимое «Уже иду». Заскрипел замок, и дверь медленно открылась. Из полумрака показалось знакомое лицо молодого человека.

-Здравствуйте. Я Иса, критик, к которому вы записались пару дней назад,- я откинула на плечи широкий капюшон моего пальто и слегка улыбнулась, чтобы скрыть озноб. Хотя, наверное, со стороны это выглядело ужасно.

-Добрый…,- парень посмотрел сквозь пыльное окно подъезда на улицу,- вечер. Я Вас ждал…,- он мило улыбнулся, распахнул дверь и жестом руки пригласил войти. Я коротко поклонилась ему и вошла в квартиру. Пока хозяин дома закрывал дверь, у меня было несколько секунд, чтобы осмотреть коридор.  Темные, старые обои, которые когда-то считались очень дорогими, давно потеряли четкость растительного рисунка. Забытая всеми гипсовая лепнина обрамляла весь периметр длинного коридора. Ковер, который обычно стелили в выставочных центрах,  пытался скрыть под  собой потертый паркет, имевший популярность среди господ прошлого века. Приглушенный свет от пары светильников, вцепившимися своими ажурными канделябрами в стены, освещал помещение ровно на столько, чтобы было возможным пройти по коридору, не спотыкнуться и не упасть. Поэтому разглядеть все в мельчайших деталях мне, увы, не удалось. По первому впечатлению, квартира уже давно нуждалась в капитальном ремонте, но именно эта «старинность» создавала некую, весьма уютную атмосферу.

-Позвольте за Вами поухаживать,- юноша вежливо взял мое пальто и повесил на антикварной вешалке, коими уже давно никто не пользуется,- Да Вы дрожите! Прошу, проходите в комнату. Я принесу что-нибудь горячительное,- он указал на дальнюю дверь, на противоположном конце коридора, и исчез за поворотом на кухню. Я не успела сказать и слова… однако было приятно от такой заботы. Я быстро сняла обувь и направилась к комнате. Прижимая свою сумку к груди, я шла по темному коридору медленно, осматриваясь по сторонам, как любознательный ребенок на заводе по производству конфет…

*Дверь была слегка приоткрыта, явно намекая, что "не заперто". Однако, в комнате виднелись размытые пятна синеватого тумана, совершенно определенно говорившее: "каждый имеет право на свои маленькие тайны"* Я тихо вошла в комнату и замерла на пороге. Наверное, тогда мое выражение лица было смешным  и наивным. Широко распахнутыми глазами я осматривала комнату, боясь шевельнуться. Гостиная комната, как и коридор, хорошим освещением не отличалась, однако в дальнем углу стоял самый настоящий камин, который освещал центр комнаты и дарил тепло. У камина стояли два кресла, выдержанные в стиле 18 века.

Я прошла к камину и села в одно из кресел. Сказать, что это было необычно, значит не сказать ничего. Я ощущала себя некой особо важной персоной, приглашенной на чашечку чая к высокопоставленному господину. Я уже стала раскладывать свои вещи из сумки, как хозяин дома медленно вошел в комнату, держа в руках отполированный до блеска поднос с такими же блестящим миниатюрным чайником и двумя чашечками.

-Я не представляю, какой чай Вы предпочитаете,- немного смущенно произнес он, ставя поднос на небольшой столик между двумя креслами,- Поэтому решил заварить кофе?- он взглянул на меня исподлобья. Его взгляд околдовывал, а слегка натянутые губы лишь придавали ему таинственности и загадочности…

-Я не откажусь,- я не могла найти ничего лучшего, как отвести взгляд, чтобы скрыть мою неуверенность. Признаться, такого человека я встретила впервые… и мне не терпелось узнать о нем как можно больше. Не решаясь взглянуть в глаза  Evil Rain , я принялась настраивать мой старенький диктофон, какие перестали выпускать еще несколько лет назад.

-Прошу…,- бархатный шепот. Я обернулась и с легкой улыбкой взяла чашечку горячего черного кофе: «Благодарю…».

-Что ж,- юноша сел напротив, лицом к старинному камину и закурил трубку…,- Думаю, можно начать.

 Только сейчас я смогла хорошо разглядеть, в чем он был одет. Его стиль весьма отличался от интерьера дома. Потертые джинсы, старая рубашка, которая давно потеряла цвет… Его длинные волосы были небрежно распущенны, и несколько непослушных прядей то и дело падали на лоб…

Пощелкивание пламени в камине и стук капель дождя об окно создавали сказочную атмосферу, которую так не хотелось нарушать глупыми разговорами…

Я включила диктофон, откинулась на спинку кресла и устроилась по удобнее:

-Расскажите о себе…,- я начала с банального.

- Я - Бог своих иллюзий,- задумчиво сказал будто сам себе  Evil Rain,- А называть меня можно просто: Великий Псих Из Жестокого Мира Шизофренических Мыслей, Картин, А Так Же Воспаленного Сознания И Больного Воображения. Вот-с...,- скромненько шаркнул ножкой.

Я улыбнулась в ответ. Но не стала расспрашивать его, почему он таковым себя считает. Я продолжила «сбор информации», а попросту допрос по уже сложившемуся у меня в памяти списку вопросов, на которые мой собеседник отвечал коротко и ясно:

-Любимые авторы - Врочек Шимун, Лукьяненко. Любимый фильм - Сталкер. Любимый персонаж - Скарамуш. Любимая книга (рассказ) - Атомный Сон.

Я вспомнила, что книга Сергея Лукьяненко, упомянутая  Evil Rain , давно пылится у меня дома на полке. В тот же миг я дала себе слово, что, вернувшись домой, я прочту ее.

-Чем же Вы интересуетесь?- продолжила я.

-80-е, fallout, stalker, аниме, бесконечность пространства, глобализм, графоманство, игры с судьбой, кино, кошмары, лирика, мистика, музыка, мыслительство, постапокалиптика, приключения, природа, ролевые игры, средневековье, стечения обстоятельств, теории бытия, теории небытия, фантастика, фехтование, фэнтези,- так же коротко и четко ответил мой собеседник. В его лице я не заметила ничего, что можно было назвать эмоцией. Попутно отмечая это в блокноте, я стала разочаровываться… но в то же время интерес к этому человеку у меня рос с каждой минутой…

Его короткие рассказы завораживали… Я не заметила, как отложила в сторону блокнот и, облокотившись на подлокотник кресла, вслушивалась и смотрела на него, как маленький ребенок, слушающий, как взрослый рассказывает ему очень интересную историю… я забыла о критике, которую должна писать, забыла о заметках, которые обычно записываю в течение знакомства с критикуемым… Так, как говорил он, то, о чем говорил, пленило меня. Я забыла о рассказчике, и погрузилась в мир его коротких творений. Это и разочаровывало меня… в пустых наборах слов не было ничего человеческого… ничего о самом авторе… «Всего-лишь слова...»

И лишь в конце, когда Evil Rain  закончил, я, будто выходя из транса, немного тряхнула головой и посмотрела на наручные часы… А прошло и не так много времени. А казалось, вечность…

Я взглянула на диктофон. Кассета как раз закончилась. Как хорошо, что хоть техника не поддается гипнозу. Я смогу написать критику по записи… А теперь…

-Думаю, мне пора,- тихо проронила я, немного грустно посмотрев на хозяина дома,- Благодарю Вас за теплый прием.

-Спасибо Вам,- юноша слегка поклонился и вежливо пропустил меня к выходу.

-Ждите критику сегодня вечером,- уже одевшись, стоя в прихожей, сказала я, быстро придумывая, как лучше проститься с  Evil Rain

-Благодарю Вас. Я Буду ждать критики, как ворон крови,- и новь гипнотизирующий взгляд демона Мурму, купца душ. Я сделала неимоверное усилие, чтобы повернуться и выйти из квартиры. Спускаясь по лестнице, я ощущала на себе тот взгляд, который уже вряд ли забуду…

Придя домой, как и обещала самой себе, я взяла с полки книгу «Атомный сон» и оставила на столе, что бы начать читать ее после того, как напишу критику….

Критику человека, чей образ до сих пор не покидает меня, чьи рассказы пленительны и мягко выражаясь интересны… человека, с которым я общалась несколько часов, но так практически ничего о нем не узнала…

Для сообщества Мы_критикуем