Хочу нажечь гламурный стих, Да всё не получается:

Бычок мой моду не постиг – не ходит, не качается.

Я знаю, надо чтоб тоска окутанная розовым,

Чтоб блеск пульсировал в висках У барыни Морозовой.

И сигаретный смог стоял над неудачной рифмою,

И чтобы бархатный оскал - и на плече чтоб с грифами!

Но я не эмо ни хуя: Я не могу так чувствовать,

Чтоб Маргаритой напоясь, описывать как хуй стоит!

И в шёлковистых простынях не вижу я романтики

И на своих «апсцэзных» снах я не плету бля бантики.

«Ночь. Никотин. В глазу фонарь. Какой пиздец!.. Фантастика

Я - мразь и грёбаная тварь! Я бля живу в ужастике!!!»

И ало-чёрном атласом мой мир мне не постеленный,

И приглушённым латексом минуты не измерены,

И не вяжу своих я грёз ни шерстию, ни крестиком.

И не сползаю  под откос ни фаллосом, ни пестиком.

Я дни свои не меряю ни в понях блять, ни в ложечках -

Для моды я потеряна по капле, понемножечку.

Гламур саФФсем не для меня: ии передать - не превзойти.

Мне не познать души коня – я по старинке, уж прости )