трасса. десять вечера. огни проезжающих мимо машин. он он сидит на корточках и плачет, рассказывая как он ей не верит, и не сможет поверить больше никогда. это пьяные слезы, но боль настоящая, оголенная, ничем не прикрытая... а я стою как стойкий оловянный солдатик, который перенесет все невзгоды, маленький, но почему-то очень сильный... и моих слез никто не увидит, и моей боли никто не услышит. и говорю ему, встань, утри слезы, никто не поймет... потому что я научилась держать боль в себе, потому что все вокруг привыкли, что я - сильнее, что я никогда не плачу... а он умеет любить, он отдает всего себя той, у которой просто и элементарно не хватит интеллекта, чтобы оценить тот дар, что был преподнесен ей судьбой...

... ровно месяц назад такой же взгляд был у человека, которого, как мне казалось, я любила... он не говорил о любви, но было понятно без слов, какие мысли гложат его...

это цена моей независимости и свободы выбора...

только боль... чужая, которая становится своей...