Последняя сцена. Занавес опускается. Актеры делают поклон. Но в ответ тишина. Зал пуст. Это не была премьера великой постановки твоей жизни. Всего лишь репетиция. А чего ты хотел? Сразу на Бродвей? Стать звездой? Ты придумал банальную и всеми заезженную драму. Неужели не хватило мозгов на что-то большее? Мне даже противно осознавать, что я знаю такого, как ты. Ну зачем ты пытаешься прожить чужую жизнь, которую вычитал в книжке? Пока ты копируешь любимого героя, твоя роль уходит. Её забирает другой и радуется жизни...
Мне крайне жаль, что ты так ничего и не понял...
------
Прости, я не смогла приехать на похороны, но сейчас я стою тут, у твоей могилы и смотрю на твою фотографию... Потрепала же тебя жизнь, но глаза так и остались светиться той детской наивностью и верой, что ты придумал что-то грандиозное...
Много воды утекло и вот я стою и мокну под дождем, разговаривая с тобой... Как жаль, что в ответ мне лишь ветер что-то прошепчет... А знаешь, я ведь до сих пор помню твои любимые цветы и принесла их с собой...
Я искреннее верю, что ты нашел Там то, что хотел увидеть здесь... И Там тебя поняли...

Прощай, дорогой Друг...