Не судите сторого, не в моем стиле, все, что выжал...

Истрепан лист,
И грифель стерт.
И ветер чист,
И воздух сперт.

На стеклах капли дождя,
И вся гитара в крови,
Но слышен только голос вождя:
"Ты свои тексты порви".

Мы оголили концы,
Законам всем вопреки,
Но здесь гвоздики венцы,
И слышен шепот реки.

Мы раздобыли огня,
И разгадали пароль,
Они нашли только выход,
Оттуда вышел король.

Стакан холодной воды
С похмелья выпит с утра,
На грифе сбиты лады,
И ребра жмет кобура.

И расстегнувши её,
Развеяв чью-то тоску,
Он напоследок споет,
Приставив дуло к виску,

Они идут по списку,
Они шагают вперед,
И не подвержены риску,
И отправляясь в полет,

И забывая закаты,
Они уходят куда-то,
Оставят только плакаты,
Под звон Кремлевских Курантов.

Ремарки: 1)Это под песню, ритм не везде одинаковый 2)И сам стих мне не нравитсо.