А у меня опять экспромт по Пост-Рейхенбаху.
Но в этот раз прошу винить Аlientali и ее нереальный совершенно фик "В 11 раз больше луны".

Ну поплачь. Наплачешься еще, дитя моё.
Я же тебя взращивал все эти годы, как волчонка.
Ты же знаешь, самоубийцу ни одна вера не отпоет.
Оставят одного лежать за забором в гробу-коробчонке.

Ну вставай же, слышишь? Нельзя тебе сейчас.
Нельзя теперь, когда все идет к логическому концу.
Я ж растил тебя не для общества, для умиления своих собственных глаз.
Так, словно бы в будущем тебя повел бы к венцу.

Поднимайся. Стирай это липкое с виска.
На асфальте ведь холодно - простудишь почки.
А мне потом тебя лечить, все равно что искать клевер среди вереска
И не найти даже семян его на зОльных почвах.

Ну улыбнись же! Скриви свои губы по косой ломаной.
Скажи что-нибудь, только не будь таким тихим.
Я когда вижу тебя, лежащим такой грудой несобранной,
То не могу никак понять - за что мне такое лихо?

Повернись набок, не суши глаза осенним ветром.
Я положу твою голову себе на колени.
Не надо смотреть так, словно прощаясь с этим небом.
Не становись, пожалуйста, безликой серой тенью...