Когда люди умирают, становится больно.

Когда люди умирают молодыми, становится мучительно больно.

Когда умирают друзья, хочется умереть самой.

Лейкемия. Лейкемия. Лейкемия.

Два дня в голове одно и то же слово.

И почему ты? Почему? Почему?

Будь проклят этот мир. Где справедливость? Где правда? Странно, тысячи людей боролись и умирали за нее. Все уверены, что она есть, но никто ее не видел. Никто не чувствовал. Ее придумали, чтобы было ради чего жить, чтобы было ради чего умирать.

Ради чего умер Ты?

Ради того, чтобы остаток моей ничтожной жизни меня преследовал твой легкий беззаботный смех?

Ради того, чтобы я вздрагивала, когда кто-то произносит твоё имя?

Ради того, чтобы я в надежде бежала за человеком, походка которого чем-то напоминала твою и, потом, осознав, что ошиблась, проглотив комок острой боли, тихо извинялась?

Может быть, ради того, чтобы мы чувствовали время. Чувствовали, как оно непоколебимо наступает и подавляет нас. Чувствовали, что есть много вещей, которые нужно сделать. Много слов, которые нужно друг другу сказать.

Нет, ты не умер. Ты будешь жить. Жить, пока бьются сердца тех, кто любил тебя.

Ты не умер. Ты просто ушел.  Ушел по длинной, узкой лестнице, ведущей в небо.

Не надо слез. Не надо печали. Надо немного веры. Веры в то, что однажды ты тихо положишь руку мне на плечо, посмотришь мне в глаза и чуть заметно улыбнешься, краешком губ, как обычно. Как раньше. Немного веры в то, что однажды мы снова будем вместе…

И город залит тишиной,

И нас теперь не найти

Кто-то ушел в мир иной,

Все остальные в пути

И , как по весне, тает снег

Мутной водой да со всех сторон

Кто-то придет, а нас уже нет…

Лапами еловыми следы похорон…