вот снова начала вести дневник....выкладываю свое творчество:

Вожу пальцем по запотевшему окну, рисую фигуры; где-то глубине комнаты ты что-то играешь на рояле... Закрываешь крышку и тихо идёшь ко мне. Холодно. Твои руки холодные. Смотришь на меня и что-то шепчешь... Говоришь нарочно тихо, чтобы я к тебе прислушалась,… но я дрожу, мне не важны твои слова. Берешь меня на руки и несешь в кровать, укутываешь пледом и даешь кружку молока... чувствую себя маленькой девочкой... Мой смешной мужчина. Как же я тебя не люблю. Больше не люблю. Просто я помню те питерские мосты, серые воды Невы и теплые-теплые глаза другого. Просто я оставила свою душу там. С ним. Он не нежней тебя, не красивей и не более богатый. Но у него есть загадка. Загадка в том, говорит и что. Загадка в его глазах, привычках. Я не смогу её разгадать никогда, поэтому я уже люблю. Его. Он писал стихи. Говорил, что не подарит мне цветы никогда, потому что для меня это слишком банально и ни один цветок, букет не будет меня достоин. Он подарил мне звезду. Такое возможно, сказав, что она так же вечна, как и его любовь ревновал меня даже к морю, к облакам... ревновал к Москве, за то, что у неё есть я. Я помню туман над рекой и тихий скрип ворот. Помню, как он зарылся лицом мне волосы и сочинял стихи на ходу. Обо мне. Я помню ветер, который нес в себе рассказы о далёком, теплом и соленом море, о южных ночах и томном солнце, у меня тогда на шее висел ключ от рая, который подарил мне он. Мы вместе открывали те ворота счастья. Там мы были вместе с ним. Наши души по-дурацки радовались каждой секунде пребывания вместе. Потом я уезжала. Он смотрел на меня, как человек, который теряет нить счастья. Он не плакал, но крик отчаяния застыл в его глазах. Любимый сказал, что мы никогда больше не увидимся, так как знал о тебе, мой мужчина. Он мне никогда не звонил и не позвонит, боится... наверное... тех чувств и ощущения бессилия возможности быть со мной. Но он не позабыл о нашей любви. Это точно. Я всегда буду переживать заново те моменты счастья. ...