Ветер, спой мне о доме своем, на чужой и грешной земле…
Пепел, отделившись от уголька, медленно полетел вниз.
Превращаясь в снег. Превращаясь в лед, превращаясь в воду. Становясь слезой.
Оглянись, на дороге ты один…
Не грустно, не скучно, не тоскливо. Хотя, радости тоже нет. Просто никак.
Ни чувств, ни эмоций.
Я с интересом наблюдаю за тем, как я сижу на окне, перегнувшись через подоконник. Подхожу сзади и говорю «Бу!».
Почему-то, я перестаю удерживать равновесие и падаю. С интересом наблюдая за тем, как тушка летит вниз.
-- Не оригинально!
-- Идите вы туда, куда собирались со своей оригинальностью.
Четыре этажа вытягиваются, становясь бесконечной прямой. Пролетая в …дцатый раз мимо одного и того же окна, начинаешь здороваться с кактусом и геранью, стоящими на подоконнике. Еще через несколько раз, узнаешь их имена и завязываешь беседу…
А потом, просто надоедает. Плюешь на все, зависаешь и просто падаешь. В Небо.
Отшатнувшись от окна, я проводил взглядом летящую вверх тушку. Подумав, медленно, лениво побрел к стулу.
Ровный свет монитора на лице.
В процессе падения, время иногда замедляется. Особенно, если падаешь туда, куда упасть нельзя в принципе.
Телефон на поясе подал сигнал. Пришла СМС-ка, отправленная мною пять ударов сердца назад.
«Как долетишь, дай знать».
Выругавшись на то, что стилус остался у монитора, я спрятал телефон обратно и продолжил падать.
Занятно и забавно, ощущать себя и не себя сразу в разных проекциях, видеть многомерность окружающего мира, чувствовать его однообразность и уникальность. Только там, внизу… Или, наверху, я же все-таки падал... Возможен конвейер душ и рассвет…
Пальцы медленно пробежали по клавиатуре.
«Доступ открыт»
Широкое зимнее поле, огромная полная Луна и множество звезд. Длинные стеллажи с ящиками. Это память. Или прошлое. А, может душа.
Нет, душа говорит, что это не она.
Она вообще забавная. Не может одновременно быть везде, как я. Хотя, она и моя.
По полке пробежала крыса, душа, мяукнув и выгнув спину дугой, метнулась за ней, скребя когтями по металлу и сваливаясь в сугробы.
Вот, рухнул ящик, крышка отлетела. Любопытно.
Подойдя к нему и взглянув вовнутрь, можно увидеть многое. Особенно, если хочешь это увидеть. Взять в руку и повертеть, рассматривая со всех сторон. Главное, делать это аккуратно.
А то, воспоминания и те моменты, что хранятся в этих ячейках – крайне капризны.
Вот, на моей ладони, я и моя подруга разжигают в лесу костер. Я подношу ладонь поближе к глазам, желая рассмотреть поближе. Получаю порцию мата в свой адрес от себя и подруги.
-- Верни нас обратно, ….. , не мешай.
Вот так прошлое обретает свою жизнь, в которой ты – забавная помеха.
Воспоминания возвращаются в ящик, а ящик – на полку.
Снова приходит СМС-ка.
«Приземлился, полет прошел нормально. Тут скучно, захвати сигарет».
Окурок, зашипев, полетел вниз, а я слез с подоконника – к компьютеру.
Что делать дальше? Смотреть, как не мои, а чужие руки стучат по клавишам. Зачем они это делают, я не знаю. Клавиатура и сама может набрать все это.
Под стук кнопок, я наливаю чай… Три ложки сахара. Без лимона. Холодный.
Телефон молчит, значит, я уже отдал себе свои сигареты, которые забыл на столе.
Открыв глаза, я пытаюсь понять, где нахожусь.
Подушка, диван, одеяло, ночь. Значит, логически продолжаю я цепь, я спал и это был сон. Для успокоения, я спрашиваю это у сидящей на стуле души.
Она нехотя отвлекается от пасьянса и кивает. Из кармана торчит крысиный хвост.
Кусочек льда… Или, просто ржавчина с крыльев, падает за шиворот. Надо заканчивать курить ночами на окне.
Слезая с окна, я смотрю на стул.
Он пуст…