Растет. И плетет свои липкие сети. Как в страшных рассказах Стивена Кинга.

Когда-то в детстве  смотрела сказку. Про страну – фантазию, которую почти уничтожило ничто. Тогда  не поняла. Не знала еще темного провала ползущего в разные стороны.

Все  эмоции и желания высыхают,  замерзают, со дна тянется пустота и безразличие.

            Душевная тундра. Цветущий кустик надежды покрылся инеем, замело ростки интереса, обледенело деревце симпатий, и даже лужица планов покрылась толстой коркой льда. Все холодно и бело.

            Ничто, никак, никто, нигде, никогда – страшно.

            Очень страшно.