Почему слово, написанное на листке бумаги, не может изменить ход событий?
Написанное ли; напечатанное ли пальцами, не знающими устали...

А если я сейчас выскажу всё, что наболело, если кричать буду, срывая простывший голос, громко-громко и без капельки лжи.... Долетит ли до Луны, до Солнца, до края Вселенной? До чьих-то ушей и сердца...?
Если пожелаю я ещё денёк-второй не высовывать носу из дома по промерзлым утрам, ссылаясь на состояние здоровья? Да так, чтоб всё обязательно обошлось, потому что это " всё" итак слишком плохо...
Почему нет, почему?
Почему просьбы, оставляемые мной на страницах виртуальной памяти, так и остаются, как и были оставляемы?... Точками-точками, байтами информации, пустыми и замысловатыми фразами, изредка читаемыми.......

---

А иногда...
Знаешь, иногда...
Порой...
В некоторые дни...
Часто. Знаешь, почти всегда после того, как мы расстаёмся и разбегаемся в разные стороны, каждый по своим делам, спустя несколько часов мне так хочется схватить телефонную трубку, найти в списке твой несложный номер и разговаривать, разговаривать без умолку, спрашивать, рассказывать о первых идиотских мыслях, которые стукнут в голову... И опять оказаться рядом, разделять любые твои эмоции, помогать во всём, на что хватит сил и ума.
Прости меня за моё безумство. Прости за то, что пишу это здесь, а не высказываю напрямую. Просто мне так гораздо легче, ты же знаешь, что язык у меня "не той стороной подвешен". :)