Накинув на плечи одеяло, прячясь от вечернего ветра, хотя кто-то, кажется, говорил, что способен устоять перед любыми холодами.. Понимая, что каждый миг этого состояния - пустая, ни к чему не приводящая, трата времени...  Взгляд устремлён в одну точку - далеко-далеко за горизонт, на запад. Где-то там, километры спустя, пустеющий пляж окрашен закатом солнца..

Открываешь окно, прижимаешься к ледяным на ощупь перилам. Крыши-крыши-крыши, параллельные переулки, первые звёзды..... Внизу суетятся те, кто спешит выполнить намеченные планы. Или же вынужден.... И ты бываешь среди них, почти каждый день. А наверху, что же наверху? Небо открыто свободным... Достойным... Распрямляешь руки, поднимаешь голову. Ты, конечно, знаешь, где небо, и, несомненно, умеешь держаться на высоте. Но тебе не взлететь.... Никогда, наверное.

Видимо, изначально установлено, что крылья не могут быть заслужены людьми. Именно поэтому ты дожидаешься снов. Редких, волшебных. Где тебе всё же удаётся парить над городом, беззаботно, хоть и недолго.......