Всюду ветер: лохматит плащи скитальцев,
Огибает мосты, жмется к статуям, дышит.
Есть на свете город и в нем палаццо
Буквально тысяча. Оттуда Бродский на небо вышел.

В общем-то я сейчас в Сибири. Передо мною книга:
Избранное поэта. Его чередую с разбором листьев
Салата, кольцами перца, слезами оттого, что как вериги
Года нас связывают с поэтом уже не словами, а кистью,

Плавно ведущей на европейский манер в город,
Где возможно и я окажусь, и память -
Что уже я бывала здесь многие жизни прежде в голод,
Чуму, любовь - узаконив провод, опять встанет

Иосифом Бродским.