Кто-то приговорил меня к бессоннице. Я смотрю, как бежит секундная стрелка, отсчитывая время моего заключения. Минута, две три… Смотрю как догорает свеча.
Бессонница приносит мне крепкий чай, стихи Цветаевой, мысли о тебе.
И вот уже твои слова достигают цели. Для меня это вздор, такой пустяк.
А у тебя цветные сны. Многосерийные, по сценарию.
А я всегда любила немое кино. Такое же насыщенное, как твое молчание.
И сны у меня похожие. Немые, черно-белые. Часто прерываются, как старая-старая кинопленка. Но красивые. В них маленькие города, странные люди, дожди и огромные лужи, в которых звезды играют в прятки.
Акварельные дни и ночи в карандашных набросках. Как в жизни.
Свеча догорела. Смотрю как собирает вещи бессонница. Улыбается, говорит, что придет завтра.