Самовыражение - это так мучительно. Сотни раз приходится жалеть, что тебе не дано от природы какое-либо свойство, выдавливать по капле душу на бумагу, в холодные струны, в белые клавиши. Стараться, выстраивать замки идей, вавилоны желаний, небоскребы вероятностей. Искать вдохновения по сусекам бытия и окраинам чужих творений. Время проползает незаметно, и вот уже ночь, а ты безуспешно сидишь над своей идеей и придаешь ей совершенную форму. И вот - готово! Довольный и опустошенный, ты отправляешься в царство снов.

А наутро встаешь и понимаешь, что все, сотворенное тобой вчера - бездарно, глупо и чужеродно, ты уже изменился! Да, и серыми строками блекнет стихотворение, так сиявшее своей стройностью формы и содержания; мелодия расклеивается в нелепую какофонию, рушатся города из мыслей, отовсюду вылезает канва бытия. И плакать хочется - ну куда все волшебство делось? Ну где оно, красивое и божественное? Что за убогость на месте его?

Поиски себя - это так глупо, и, по большей части, бесполезно. Нечего было себя терять! Посмотрите на детей - каждый из них особенный, своеобразный, пока их не испортил этот обыденный мир...

Поэтому я и не люблю воплощать свои мысли. Мысли - они всегда совершенные, всякое ложное отсеивается и забывается. Идеи сверкают всеми гранями гипотетических бриллиантов, а чуть изъян - уже новое впереди, и так до бесконечности... Я почти уверена - мысли людские более четки и ясны, чем поступки. А существование - это жалкая проекция мыслительного процесса на плоскость земного шара.

Даже убийство имеет цель и оправдание, когда оно заключено в чьем-то мозге.