...мне выразили свое восхищение тем фактом, что я никогда не плачу. Он смотрел мне в душу, а я видела, что это ложь, что я на самом деле очень часто плачу, просто этого никто не видит. Но сказано было так искренне, что я поверила. И с тех пор всегда вспоминала свой сон, когда мне хотелось разрыдаться. И я не плакала около 3-х месяцев, потому что должна быть сильной и безучастной.

А теперь мне нужно слушать только классику - легкий питательный бульончик для воспаленного разума. Больше невозможно бросаться из крайности в крайность в поисках чего-то своего. Все давно сплагиатили, утащили и развесили на всеобщее порицание родные и незнакомые, мертвые и живые... "Нет... Мы не спим... Нас больше нет..." Давлюсь Кафкой в сумрачном вагоне метро. Какая же гадость.

Сегодня, в единственный выходной, я сижу и делаю уроки под негромкие звуки клавишных. Мелодии пролетают одна за другой, и вдруг - что-то знакомое... Романс Свиридова. Вспоминается тишина зимних сумерек, кассета с повестями Белкина, синенький подсвечник с оленями. Когда отключали электричество, мы слушали "Метель" при свете маленькой свечки. Тепло и уютно. Это осталось вечность назад.

Простите мне эту маленькую сентиментальность; в условиях военного времени я должна быть брутальной скотиной. А ведь так не хочется...