Аэропорт всегда вызывал у меня грусть, тоску. Никогда не понимал, как там можно работать, превратив аэропорт в обыденность, повседневность. Столько людей улетают, многие чтоб никогда не вернуться, улетают в другие миры. Аэропорт - место где никого нет постоянно, кроме тех, кто обслуживают эту пересадочную станцию жизни, и, может быть, тех, чья жизнь - вечная дорога. Странное место. Тоска.
        Мы приезжаем туда, в несуразное время, например глубоко ночью, там вечная жизнь, всегда много народу, долго сидим среди сумок ждём самолёт, я достаю альбом. Мне всегда нравился чистый альбомный лист и новый карандаш, я всегда чувствовал бесконечность творчества, самовыражения, которые сокрыты в этом чистом листе, в этих легко ложащихся линиях, когда прикасаешься к листу карандашом, но рисовать я никогда не умел вообще. Вот  открываю альбом, беру карандаш, пытаюсь начать что-то калякать. Рядом на чемоданах сидит мальчик моего возраста, вижу, он пытается пристроиться так, чтоб увидеть, что я рисую, и так, сядет, и эдак, всё ближе, ближе. Так мы и познакомились. Это было хорошее знакомство. И тут же вскоре разлетелись. Тоска. Куда-то нас ведут, куда-то мы идём, где-то стоим в очередях, где-то в толпе, куда-то едем, и, наконец, трап самолёта, входим в этот тёплый, уютный самолёт, издающий приглушённые уютные звуки.  Наконец-то, самолёт. Ура. Самолёт. Большие кресла с накидочками и подушечками. Спереди откидывается полочка для еды, обязательно её проверяешь: откидываешь и снова поднимаешь, иногда иллюминатор закрывается заслонкой или цветной плёнкой, её тоже задвигаешь, и снова открываешь. Сейчас появились огромные самолёты, где целый широкий ряд кресел находятся посредине, не у окна, это чудовищно. Лететь в самолёте и сидеть не у окна. Ещё более чудовищно было бы  - сидеть у окна и закрыть заслонку окна. Это я вообще никогда не пойму. Даже если хочешь спать, прислонись к окну, засни над миром, или эта заслонка нужна, чтоб скрываться от лучей восходящего над облаками солнца, на высоте 10 км над землёй... безумие, это ж каким червём надо быть...
        Вот наконец самолёт тронулся и поехал, наконец-то, очень уж долго самолёт стоит уже после того, как все сели, непонятно долго. Сначала медленно едет куда-то, сворачивает, снова едет, потом резко начинает разгонятся, весь трясётся трясётся и... тряска прекращается, оторвались... Земля под нами всё ниже, ниже, минута - и маленькие домики, маленькие дороги, пролески и реки пролетают назад, в ушах тихий свист, уши немного закладывает, но у меня есть способность - я умею менять давление в ушах, какими-то специальными мышцами устранять заложенность, чем-то там прям, где эта заложенность происходит - шевелить, что-то, точнее, сжимать и расслаблять. В ушах эти действия отзываются треском и давление выравнивается. Вот и облака, несколько минут ничего не видно кроме клубов небесного пара, и тут он ныряет вниз и я сверху смотрю на эту ватную поверхность залитую солнцем. Впрочем, облака я всегда не так любил, как чистое небо и землю, земля сверху интереснее, чем облака. Красиво мы пролетали над Лондоном, будто специально сделав круг над центром города,  чтоб внимательней рассмотреть исторические сооружения сверху. Мне понравилось, что столько времени полёта от Владивостока до Хабаровска тянутся сопки сопки сопки покрытые лесом и нигде не видно следов человека. Надеюсь, впечатление сверху не обманчивое, скорее всего это Сихотэ-алинь, а люди селятся в основном по побережью. И вот, среди этих сопок тянущихся от горизонта до горизонта, я видел озеро. Достаточно большое, чтоб быть хорошо заметным с самолёта, мало того, у него был такой большой песочный пляж, что его тоже было хорошо видно. Вот на это озеро среди лесов бы вдвоём, летом, где сотни километров вокруг никого нет, интересно, можно ли туда попасть, на вертолёте, чтоб нас забросили, а ч-з 2 недели забрали...
        Говорят, самый большой аэропорт в Сингапуре. Не маленький в Лондоне. Скоро самый большой аэропорт станет где-нибудь в Китае. Не знаю, по-моему какая разница, эти пространства уже слишком большие, чтоб в них сориентироваться. В Лондоне разные терминалы это разные станции метро, и разные остановки автобуса, внутри висят указатели, на которых написано, сколько минут ходу до такого-то выхода. В Таиланде пока я шёл по этому бесконечному покрытому мягким ковровом покрытием коридору мне казалось, я опоздаю на самолёт. Вообще, стиль у разных аэропортов всё же отличается. В Таиланде он цивильный, но какой-то пустой, всё одни большие, широкие, бесконечные залы и проходы. В Лондоне аэропорт в индустриальном стиле, не слишком пластиково-уютно-мило, как в новом свете, я думаю это потому что он довольно старый, в новом свете аэропорты переделали под современную мягко-стеклянную конфетку позднее. В Сингапуре мне понравилось больше всего - там есть кресла, чтоб развалиться на них, положить ноги на маленький столик и поспать, если задерживается рейс. Я не понимаю, огромный всемирно известный аэропорт, типа лондонского, и в нём тока маленькие футуристические твёрдые стульчики без ручек, куда можно тока прислонить задницу не расслабляясь особо. т.е. даже не посидеть нормально. В новом свете, где всё мягко и стерильно, всякие американцы австралийцы часто располагаются прямо на мягком полу, приляжет где-нибудь в уголке у стеночки и спит.
        На взлёте всегда появляется чувство радости, если сидишь у окна, конечно, чувство нового интересного приключения, перед посадкой же больше волнения, что тебя ждёт там, куда ты летишь, ты никогда точно не знаешь, мысли уже немного не здесь, тревожно, и грустно, что полёт подходит к концу. Ещё аэропорт то место, где ощущаешь контраст миров. Заходишь в самолёт в грязном зимнем Владивостоке, выходишь в Лондоне, или в Окленде тебя обдаёт тёплым тропическим ветром, пальмы, ковровое покрытие, не пылинки ни в воздухе, ни на земле. И всё меняется, вся жизнь в этих столь разных местах разная, выходя туда или сюда выбираешь свою жизнь, совершенно разные миры, как разные реинкарнации, то что было важно здесь, то что было задействовано в тебе здесь прекращается там, и там начинается новая история. Интересно, что я опознаю страны первого мира по запаху. Так же, как эти страны приятны на вид, на слух и тактильно, поскольку внешнее бытиё их оттачивается и совершенствуется комплексно, они довольно приятны обонятельно. Но все-таки, что это за запах, откуда он берётся, я понять не могу. Когда я въезжаю в страну первого мира, прохожу паспортный контроль, иду по мягкому длинному коридору и наконец вхожу в огромный зал аэропорта уже внутри страны, только я вступаю в этот зал меня тут же обдаёт этим запахом. Это запах любой страны первого мира, Англии, Австралии, Новой Зеландии - везде он един. Минуту я чувствую его, потом привыкаю, но узнаю я его сразу. Что это? Смесь запахов кафе, парфюмерии, самих материалов, из которых сделаны здания, или это я эгрегор Монсальвата - сверхкультуры Запада - опознаю как определённый запах? :-) Потом, когда этому запаху привыкнешь чувствуешь запахи различных кафе, healthy shops с их натуральными мылами и травками, вообще каждый бутик даже имеет свой особый запах, и все они довольно приятные. Запаховое разнообразие и индивидуальность там идентичны визуальному. И само осознание иной организации бытия разных миров начинается там же, когда входишь в зал аэропорта на территории иного государства. Может у туристов, не граждан первого мира по-другому, но я входя на территорию любой страны нового света или Англии чувствую, что я попал на безопасную территорию, это осознание защищенности охватывает вместе с запахом: ура, я снова в цивилизованном мире, в мире где вся эта сверхсложная махина системы современного мира работает на меня, как её гражданина. Я чувствую над собой этот купол государства, правда долго находиться под ним опасно - расслабляет, привыкаешь к комфорту, становишься ленив, видно нужно быть активным в нём, чтоб не воспринимать это всё как потребитель.  Каждый раз выезжая из России возникает тревога: любой из этих мужиков или тёток на границе способны решить твою судьбу выпустив тебя в свободный мир или нет, согласуясь со своими дикими мозгами и какими-нибудь противоестественными правилами, найдя в тебе какую-нибудь особенность, вполне человеческую, обычную, но по их правилам за эту особенность можно зацепиться и не выпустить, а безмолвная толпа, очередь овец, которым повезло больше, т.к. волей случая у них нет этой особенности, будет проходить дальше. И офигенные деньги за билет попадут. Из-за того, что какой-то штампик в паспорте им не понравится или кто-то решит, что за ноутбук надо платить как за ручную кладь, а у тебя нет денег платить 20 долларов за лишний киллограм. Постоянно ждёшь внештатных ситуаций, которые возникают постоянно в этом гнилом псевдогосударственном механизме, и за которые русские сразу хватаются, чтоб использовать их против своего гражданина, чтоб перемолоть тебя выскочившей из механизма шестернёй. Приезжаешь в Россию - под открытое небо, здесь нет государства, есть только его имитация, игры дикого народа, попытки его выживания и самоорганизации среди окружающих реальных государств, самим своим существованием вынуждающих его играть в наличие собственного государство. И пусть вас не обманывает наличие централизованных гос структур, это всё игры боссов, которым на всё это глубоко посрать, они имитируют деятельность и создание всего этого, имитируют работу над законами, контроль над правоохранительными органами, создание пенсионной системы, т.е. имитируют конечно так, чтоб был видимый результат, со стороны, но их реальные силы и мысли и время уходят на отмывание денег, тёмные махинации и решение своих проблем личного обустройства. Система милиции отмывает деньги с обычных людей и с преступников, за это и тем и другим позволяется существовать, преступники не устраивают перестрелки на улицах, а работают в рамках своих установленных "понятий", не превращая социум в полный хаос, давая существовать тому миру, с которого собирает сливки милиция - милиция и следит за тем, чтоб мир сохранился настолько, насколько необходимо, чтоб снимать с него мзду. Все блюдут только свои местечковые интересы, но все договорились с непосредственным окружением создавать иллюзию работы системы, чтоб хотя бы та же самая местечковая кормушка не разрушилась. Это игры дикарей с острова, на котором во время 2-й мировой была лётная база, вытачивающих теперь из дерева наушники и ждущих богов спускающихся с неба. Вот проходишь паспортный контроль в русском аэропорту, видишь дикаря в форме, агрессивно-ленивым голосом не глядя на тебя, как и положено настоящему самцу дикарю чувствующему свою силу, спрашивающем тебя что-то, и от твоего ответа будет зависеть, понравишься ты ему, пропустит он тебя, не обратив на тебя особого внимания, или применит какую-нибудь свою инструкцию, чтоб каким-нибудь образом перемолоть тебя в мясо.