Зеленый мир, поросший белым мохом,

Как плесень, лишь на гнили появляясь,

Дает нам знать о том, что мир так тесен,

Что не хвататет места даже грязи.

Мы скоро все умерем, а жалко?

А есть достойные продолжить жизни?

Мы внешне все  красивы как фиалка,

А изнутри несет как из могилы.

Друг другу говорим, что любим,

А за спиной, в тиши, украдко,

Мы проклинаем лишь и губим,

Зато и нам лесть слышать сладко.

Мы сами создали свою обитель,

Мы сами выберем лишь тех, кто нам приятен,

А тот, кто скажет правду — тот губитель,

А тот, кто не такой как все — предатель.