Нарисуй для меня безнадёжную даль, где бредёт, кляня Провидение, печаль; где теряется то, что всегда было жаль - где молчание давит и сушит. Нарисуй для меня прошлогодний закат, облачённый в багряный вечерний наряд; расскажи мне о том, о чём не говорят, чтобы не потерять свою душу.

Расскажи о земле, где сто жизней пройдёт - там, где день - это сон; там, где час - это год. Там, где жажду желания вечной любви утоляют водой из-под крана. Нарисуй для меня дверь на серой стене, звуки сфер научи различать в тишине; как беспечный солдат на последней войне я от неба рассветного пьяный.

Быть ненужным, завядшим бумажным листом - сберегать каждый день про запас на потом; быть забавой тебе и последним шутом - мне назначено это призванье. Пусть бросает судьба бесполезную кость, я во всём полагаюсь опять на "авось"; в этой жизни моей ты - единственный гвоздь, что скрепляет моё мирозданье.

И рука Демиурга замрёт в пустоте, не оставив следа за истёртом холсте - там, где двое в молчаньи идут в темноте до дверей предпоследнего рая. И создатель махнёт, усмехаясь, рукой - и подарит на память беспечный покой. В книгу судеб запишет нетвёрдой рукой: "Пусть живёт себе, как пожелает".

К. Ю. Бояндин