За забором в снегу,
Стоит человек в пальто,
Смотрит на плиту,
Читает, плача, кто.

На плите синей кровью,
Написаны слова,
Не было проблем со здоровьем,
У него. Сошёл с ума.

"Покоится с миром,
Погибший Лиром,
Поэт без тени,
Тонущий в следе.
Жил с первого по седьмой,
Говоря, не дрожил головой,
Но нет его с нами,
Он выбирает меж адами."

Его рука дрожала,
С плечь стал осыпаться,
Звезда ему сверкала,
А он плакал и смеялся.

Вы в обмане бога нашли,
Вы превратились в зверей,
По земле самосвалы прошли,
По могилам ваших матерей.

Не доживёт, увы, поэт,
До времён Греции и Рима,
Забор шипами одет.
Но ему это простимо.

Не доживёт, останется пальто,
Будет жить во времена,
Уважающих правдивое перо,
Когда исчезнет ложь, зло и суета.