Это цитата сообщения Ретроспектива Оригинальное сообщение

У улитки отобрали раковину...

Одиночество в ночи - это когда тот, кого без просу хочется назвать "суще_близким", где-то чертовски далеко и ему нет до тебя никакого дела, а ты сидишь перед монитором и волосы у тебя мокрые и горько пахнут шампунем... В одном окне аськи с тобой говорит Призрак, которого хочется схватить за руку и втолкнуть в свой_не_его мир, в другом мигает Безумно_Приятный, который никогда не будет тебе принадлежать (взаимно, впрочем), а в третьем тебя отчаянно клеят... и ты от нечего делать и холодного пластилиного настроения клеишься... Ты печатаешь и даже не хочешь спать... ты очень хочешь того, кто чертовскии далеко, а еще включить на всю квартиру музыку, бьющую в наушниках...
...и ты, как всегда, хочешь невозможного...
Еще одиночество - это выключенный свет, чайная роза в зеленой бутылке, стылый зеленый чай в красной кружке и одинокое "прости" шепотом... непонятно за что... которое никто не услышит, потому что никому не нужно слышать тебя в первом часу ночи...
Одиночество - это четкое понимание того факта, что вот прямо здесь и сейчас и уже в прошлом растает несколько десятков люблю, превратившись в туман, в дым, в тонкое хрустальное эхо и во вчера... что тебя назовут жестокой и/или жесткой, и что ты согласно кивнешь в звездочках аськи, потому что не будет сил спорить, и на том конце оптоволоконки решат, что тебе все равно и уйдут. Им будет больно, а ты наконец свалишься с пропасти - вниз.
Спать...
И Безумно_Приятный спрашивает - он любит тебя? И ты отчаянно не желаешь говорить "нет", поэтому пишешь, что не знаешь... Ты так замкнулась на себе и на своих чувствах, что стало неважно... Не важно, любит он или нет... не важно потому, что его любовь неуправляема, недоказуема, непредсказуема, а твоя имеет значение только для тебя самой и ни для кого больше.
Всем, оставленным во вчера, твоя любовь не нужна также, им нужен просто кто-нибудь...
         Поэтому ты будешь им улыбаться и никому не расскажешь всей правды...
Тебе иногда хочется выйти на ночную дорогу, закинув на плечи дорожную сумку... и уехать... и начать что-нибудь заново, забыв все, что было раньше... и ты даже уже стоишь на пороге и вдруг вспоминаешь и понимаешь, что хочешь уйти, чтобы вернуться... чтобы почувствовать самой, как он для тебя важен, и вернуться немного другой... более интересной... Что ты вспоминаешь его улыбку в вашу последнюю встречу и тебе отчаянно хочется почувствовать ее снова, увидеть его глаза, обнять лапами и врасти в его тело...
И ты понимаешь, как все глупо и возвращаешься к монитору...
А завтра...
Завтра ты будешь жалеть об этой записи...
Завтра ты будешь сильнее, умнее, насмешливей... Ты не будешь ронять слезы на клавиатуру, слушать песню кругами...
Завтра ты даже не будешь бояться...
       ты снова будешь улыбаться и никому не скажешь всей правды...
Ты бы забыла обо всем, что ты чувствуешь сейчас и что думаешь, и чего хочешь, ты бы просто жила дальше свою минуту-за-минутой... И все бы осталось так, как оно есть, и ничего бы не изменилось. Но ты-сегодняшняя слишком устала от себя-вчерашней и себя-завтрашней, и ты пишешь, пишешь, пишешь и не позволяешь стереть все написанное, закрыть оперу и уйти... Ты слишком устала ходить по кругу.
Тебе слишком хочется уйти из тела прочь, к незнакомым мирам.
Ты слишком близка к развязке...
Стремительный полет вниз...
Спать.