Не складываются у меня отношения с мировой литературой. Домучиваю «Шагреневую кожу» Бальзака, сил уже никаких нет слушать бесконечные описания про ушко спящей невесты или про сто тридцать восемь разновидностей уток. Идет-идет повествование, герой думает или что-то делает и тут – бац! – ухо. Осматриваем со всех сторон, пишем портрет. Совсем это мне противоречит, как и, например, неспешные творения Фокина. Причем созерцание мне не чуждо, не люблю именно медлительность.
Но и с немировой так себе. Анна Гавальда «Я ее любил/Я его любила» - тоже не мое, хотя это совсем из другой оперы по качеству и смыслу. Если бы копнуть чуть поглубже, я читала бы раскрыв рот – ничто меня так не интересует, как человеческие отношения, а читать перепалки двух совершенно незнакомых людей мне не очень интересно. И Владимир Орлов с «Альтистом Даниловым» остался без понимания глубинных смыслов. В общем, я обратно к Тургеневу, доперечитаю «Дворянское гнездо» и возьмусь за «Рудина» и «Накануне».