[показать]
Я просыпаюсь в ауре дождя...
Небесное бушует лоно.
Мгновенно окно раскрываю я
И наслаждаюсь тихим звоном.

Седая ночь, достигнув апогея,
Укрылась черным покрывалом;
За карандаш хватаюсь я, робея,
И строчки льются бурным шквалом.

О теплом счастье, грации Луны,
Об облаках ажурных, звездах,
О том, как сладки дождевые сны
И как чудесен ночью воздух.

Я вижу каждый раз один мираж -
Банальный идеал блаженства.
Как жаль, что это блеф. Какой пассаж!
В психушке мне найдется место?

Не отвечайте. Лучше пусть мне врут.
Я не люблю жестокой правды.
То бутафория или абсурд...
Мне всё равно. Я дико рада.

Я пью нектар слащаво-льстивой лжи,
А перед истиной пасую.
Пустые строфы, блеклые стихи...
Но всё забыв, опять пишу я.

Но кончится идиллия моя -
И в строфах, и в существовании.
Слезами полный тихо брошу взгляд.
Последний раз... при расставании.

Скомкаю лист. Проснусь. Забуду сон.
Пойму, что зря пишу стихи я.
Навеки с глаз долой, из сердца вон!
Ведь это не моя стихия.

22.07.1999